И.С.
Для мудреца я был почти что гуру,
Для бездари – последний ученик.
Почти что вырос до поэта сдуру,
Ну а затем до графомана сник.
Вспорхнуло счастье, как из рук синица,
Синицей в сердце боль отозвалась.
И не хотелось ни к чему стремиться,
Да лишь строка манила и лилась.
Она, учил Господь, всему начало
И таковой останется вовек.
Ведь в Божьем слове простота звучала –
Был простотою счастлив человек.
Она – цветок, в степи костёр далёкий,
Разящий шип тернового венка,
Нежданной грусти голос одинокий.
Моя любовь последняя – строка.
Она и приютит, и обогреет,
Осушит слёзы, в битву поведёт.
И если вдруг душа окаменеет,
Над миром солнцем истины взойдёт.
Она хорошим людям свет в окошке,
Мерзавцу – осложняет бытиё.
И пусть она согреет вас немножко –
Чудачество невинное моё.
И ангелы меня не провожали –
Был неудачным прерванный полёт.
Угас мой мир, и в вечности скрижали
Господь мою строку не занесёт.