– Зачем ехать к тебе? – задаю свой вопрос вслух.
Удивляюсь, какой испуганный писклявый голос я слышу. Черт, ненавижу себя за это.
Очень много парней пытались затащить меня к себе домой… Понятно, для чего. Но почему перед ними я была твёрдой, как скала, а сейчас мямля какая-то.
– Ну, я думаю, будущая невеста должна жить с будущим мужем в одной квартире, – отвечает Оскар спокойно.
– Но фиктивный же…
– Для всех настоящий! – перебивает. – И если кто-нибудь спросит…
– Что? Что я должна сказать? Что мужчина, которого я не видела десять лет, вернулся из-за границы, и я за один день голову потеряла? – не выдерживаю и злюсь…
Но такой я себе больше нравлюсь.
Оскар лишь улыбается.
– Можешь сказать, что была влюблена в меня с детства.
– Вот ещё! – фыркаю я, а у самой щеки заливаются румянцем.
Он же не знает? Нет. Он не может об этом знать.
Всю дорогу я молчу, как будто не в силах противостоять неминуемому… Когда Оскар поворачивает в частный сектор элитного посёлка (один раз я здесь была у знакомого), я интересуюсь:
– Все-таки не понимаю… Зачем? Кому какое дело, фиктивный брак или нет. Кто-то проверять будет?
– Ален, я тебе попозже все объясню, хорошо? – отмахивается от меня, как будто я ребёнок.
– У меня нет одежды, зубной щётки, – продолжаю настаивать.
– Найдём. А завтра соберёшь вещи.
Господи! Да что же это такое.
Ощущение, что моя мечта сбылась (о мужчине), но с одной поправкой: все это лишь постановка. Только вот я понять не могу, для кого он так старается…
Мы заходим внутрь. Я с интересом осматриваюсь… Все в тёмных тонах. Серые стены, чёрный ламинат, кожаная мебель. Ну, прямо логово медведя какое-то.
– Купил его? Я думала, у тебя нет дома в России.
Отрицательно качает головой:
– Арендовал на время, нравится?
– Красивый. Но мой мне нравится больше.
– Пойдём, покажу тебе комнату, где ты будешь спать, – игнорирует меня.
Мы поднимаемся на второй этаж.
– Вот эта, – открывает дверь, – соседняя с моей спальней.
Широкая кровать, шкаф, стол… И даже не чёрные цвета, а приятный фиолетовый. Комната просторная… Но как будто для подростка.
Я скрещиваю руки на груди, всем своим видом показывая, что мне ничего здесь не нравится.
– Так. Я тебе сейчас свою футболку поищу, – говорит, осматривая мою одежду.
Уходит в соседнюю комнату. Возвращается через несколько минут. Протягивает мне вещи со словами:
– Моя майка для тебя должна быть, как платье. Ты такая маленькая…
Наши руки соприкасаются в этот момент, и я случайно бью его током, но он не отдергивается, делает вид, что не заметил.
– Жду тебя внизу через пятнадцать минут, пойду нам ужин приготовлю.
Уходит.
Смотрю на футболку и прежде, чем переодеться, подношу ее к носу и нюхаю. Пахнет порошком и еле заметным все тем же… запахом его тела.
Бросаю ее на кровать. Это все сплошное испытание какое-то! Мучительно здесь жить, находиться все время рядом с ним. И притворяться, что мне наплевать, что я должна стать его женой.
***
Спускаюсь через пятнадцать минут, как меня и просили. Оскар стоит у плиты, рукава у него засучены.
Поднимает на меня глаза:
– Почему ты не переоделась?