Старший лейтенант Цесарский терпеть не мог смотреть кино про ментов и бандитов. И не потому, что смотреть такие фильмы – ниже его достоинства. Он искренне считал, что сам по себе круче любого самого матерого опера и самого отпетого братка... Недаром же в свои двадцать восемь лет он уже начальник уголовного розыска. И совсем неважно, что в его крутую ментовскую команду входил только он сам. Положен был по штату еще и оперуполномоченный, но это только на бумаге. Видно, где-то наверху кто-то важный решил, что в поселковом отделении милиции хватит одного начальника на весь уголовный розыск. Может, этот кто-то знал, насколько крут старший лейтенант Цесарский, потому и принял такое решение... Рано или поздно этот кто-то решит, что старшему лейтенанту Цесарскому пора вручить майорские погоны и назначить на должность начальника городского РОВД вместо полковника Агаджакова... Между прочим, давно уже пора...
– Петр, ты что, спишь?
Чья-то рука мягко легла на плечо, что вывело Цесарского из глубокого раздумья.
– А-а! Что? – встрепенулся он.
Перед ним стоял начальник поселкового отделения капитан Везухин. Вот уж кому везет в этой жизни. Мужику всего сорок три года, а он уже капитан...
– Петь, ты бы не спал, а то мухи закусают, – усмехнулся в ус начальник.
– Кто спит? Я сплю?!.. Да я думаю... Вы не поверите, но я знаю, кто украл белье у гражданки Матюковой...
– Кто?
– Бомжи!
– Интересно... И как ты это выяснил? Методом дедукции?
– Ну что вы, Илья Данилыч, на фоне современных неотехнологий этот метод безнадежно устарел. Я пользуюсь гораздо более совершенными методами. Например, методом подключения к планетарному информационному пространству...
– Это через Интернет, что ли?
– Интернет – это почти что каменный век... Информационное пространство витает вокруг нас, орбитальными кольцами опоясывает планету. Можно узнать все что угодно... Увы, далеко не все умеют подключаться к неосфере...
– А ты умеешь?
– Только что оттуда вышел...
– Значит, бомжи белье украли?
– Ага...
– А откуда труп?
– Какой труп? – не понял Цесарский.
– Закрой глаза и мысленно подключись к своей сфере... Райский Хуторок видишь?
Петр закрыл глаза, напряг воображение.
– Вижу.
– Берег моря?
– И берег моря...
– Труп видишь...
– И труп вижу... Какой труп?! – встрепенулся Цесарский.
– Женщины...
– Нет ничего...
– Это у тебя нет. А труп есть. В районе Райского Хуторка... Труп женщины... Я так понял, ее с моря на берег выбросило...
– А-а!.. Так, сейчас... Петр снова закрыл глаза. – Вижу яхту... Люди... Раз, два, три, четыре... Среди них женщина... За борт выбрасывают...
– Кто выбрасывает? Стенька Разин?
– Это что, кличка у него такая? Вы его знаете?
– Петя, я понимаю, в кабинете жарко, транзисторы перегреваются. Проветриться бы тебе. Давай, дуй в Райский Хуторок, разберись там на месте. Если вдруг убийство, звони мне, будем бригаду из города вызывать... А если просто утонула... Все равно звони... Ну давай, одна нога здесь, другая там...
– Думаю, что это убийство!
Цесарский так резко сорвался со своего места, что Везухин невольно вздрогнул.
– Но бригаду вызывать не надо! Сам справлюсь!
Он полез в сейф, достал оттуда «оперативку» с табельным пистолетом, быстро и ловко перепоясался. Поверх одел джинсовую куртку... С головой у него, конечно же, все в порядке, но начальник прав – проветриться бы не помешало. Боевой конь у крыльца, домчит до места с ветерком.
Цесарский проверил пистолет. Восемь патронов в одной обойме, столько же – в запасной. Настоящий крутой опер должен быть уверен в своем оружии как в самом себе. С этим порядок. Сотовый телефон заряжен, деньги на счету есть. И о средствах связи настоящий крутой мент не должен забыть... И еще транспорт. Но и с этим у старшего лейтенанта Цесарского все на мази. Мотоцикл завелся с первого раза. Машина не самая новая, «Ява» десяти лет от роду. Но бегает отлично, и работает безотказно – талон о прохождении гостехосмотра тому подтверждение.
Техталон не просрочен. И мотоцикл оказался в полной исправности. Работал как часы, до тех пор... пока не заглох. А случилось это, когда до Райского Хуторка оставалось каких-то пара километров.
– Черт, бензин! – Цесарский в сердцах махнул рукой и слез с транспортного средства.
Горючее закончилось, недоглядел, недоработал. Но настоящий опер знает, что делать в таких случаях. Нужно воспользоваться попутным транспортом... Но как назло, попутных машин не было и в помине. В Райском Хуторке всего три дома, всего две семьи. Уж что-что, а свой район старший лейтенант Цесарский знал отлично. И ему не понадобилось подключаться к планетарной неосфере, чтобы понять, почему машина на этой дороге – большая редкость. Прошло каких-то полчаса, прежде чем он догадался, что легче дойти пешком, чем ждать попутку...
Ведя мотоцикл за руль, он прошел не меньше километра, когда услышал шуршание автомобильных шин. Остановился, оглянулся – и увидел «Опель Пассат». Как всякий крутой мент, он отлично разбирался в марках автомобилей.
Но пока он разбирался с мотоциклом – ставил его на подножку, – пока доставал из кармана удостоверение, машина прошуршала мимо. Зато не прозевал следующий за ним джип «УАЗ» последней модели. Махнул раскрытыми корочками, и машина сразу же остановилась... Конечно же, служебное удостоверение здесь ни при чем. Людей этим сейчас не напугаешь. Просто водитель понял, что имеет дело с крутым опером, которого лучше не злить.
Петр открыл правую переднюю дверцу, еще раз показал удостоверение и ловким, тщательно отточенным движением сунул его в... кобуру. Вернее, попытался это сделать. Но места для корочек рядом с пистолетом не нашлось, пришлось возвращать их в карман.
– Садись, старлей, чего стоишь? – позвал его водитель.
Крепкий мужик. Тяжелые надбровные дуги, широкий волевой подбородок. И очень мощная энергетика. Если бы не добродушный взгляд, Петр бы решил, что перед ним крутой мафиози. И, конечно же, арестовал бы его без всякого зазрения совести... Может, все-таки арестовать водилу? На всякий случай...
– Откуда вы знаете, что я старлей? – подозрительно покосился на него Цесарский.
– Как откуда, кто мне корочки сейчас показывал?
– И что, вы звание успели разглядеть?
– А у меня глаз наметан... Тебе куда?
– На Хуторок... А что, эта дорога еще куда-то ведет? – сощурился Петр с таким видом, будто пытался изобличить собеседника в чем-то нехорошем.
– Ну мало ли, может, ты заблудился...
– Я что, похож на человека, который может заблудиться?
– Нет, конечно...
Водитель вышел из машины. Петр бесстрашно посмотрел на него. Мужик был ненамного выше него, но на какой-то миг он почувствовал себя Одиссеем перед лицом чудовищного Циклопа... Но ведь Одиссей все-таки победил, и он победит.
– Что с мотоциклом? – спросил мужик.
– Дорога горная, ненормированный расход топлива...
– Что, бензин закончился?
– Ага...
– Мог бы поделиться. Но извини, зачерпнуть нечем...
– Может, в багажник?
– Пожалуй, в багажник эта штуковина не поместится... А зачем тебе на Хуторок?
– Утопленницу нашли... Вы ее знаете?
Петр применил маленькую милицейскую хитрость, рассчитанную на простака, – вдруг клюнет и расколется, что знает.
– Кого знаю? – удивленно вытаращился на него мужик.
Ага, занервничал. Значит, с ним что-то нечисто...
– Утопленницу, кого ж еще?
– А это что, библейский персонаж? Ну, что-то вроде Вечного Жида...
– Это кличка такая, да? А имя у этого Вечного Жида есть?
– Ну как тебе сказать, одни называют его Агасфером, другие Картофилом...
– У него что, два паспорта?
– Видишь ли, я не уверен, что в те времена существовали паспорта...
– В какие времена?
– Во времена Иисуса Христа... Легенда есть такая, о Вечном Жиде. Агасфер ударил Иисуса, когда тот шел на Голгофу, за то и осужден был на вечное скитание...
– Так, а здесь он что делает?
– Кто?
– Ну, Вечный Жид... Он ведь женщину утопил, так?
– Какую женщину?
– Которая в море утонула!
– Когда?
Похоже, мужик страдал непроходимой тупостью. Вдруг это заразно?.. А может, он нарочно дурака валяет? Чтобы следствие с толку сбить?..
– А это я и должен установить! Для этого и еду в этот чертов Хуторок!.. А вы меня везти отказываетесь!
– Не отказываюсь. Поехали!
– А мотоцикл?
– Ну, давай попробуем...
Мужик нехотя сложил заднее сиденье – расширил багажник. Петр подкатил мотоцикл к открытой крышке багажника. Думал, что погрузит его на пару с водителем, но тот решительным движением руки отодвинул его в сторону. Сам поднял мотоцикл, сам аккуратно уложил его в багажник. И сделал это с такой легкостью, как будто «Ява» была пенопластовой... Ну и силища же в руках у мужика... Но так это лишь подтверждает его вину. Если такой сильный, то запросто мог утопить человека...
– Так все-таки, что за утопленница? – спросил мужик.
«УАЗ» преодолевал последние метры подъема, за которым должен был начаться вид на Хуторок.
– Ну, женщина...
– Утонула?
– Да, на берег выбросило...
– Значит, в море утонула, а потом ее волной на берег выбросило, так?
– Ее с яхты сбросили...
– С яхты? Есть информация?
– Да, с информационного поля земли... Вы на Хуторке живете?
– В общем-то да...
– Яхта у вас есть?
– Нет.
– У кого есть?
– Из соседей – ни у кого...
Машина пошла под горку. Из окна открылся чудесный вид на море... Петр увидел яхту. У пристани.
– А это что? – восторжествовал он.
– Где? Что?
– Яхта!
– Не вижу...
Яхта и в самом деле скрылась из виду. Чем ближе машина подъезжала к домам, тем шире становилось непросматриваемое пространство от кромки берега к морю – в него-то и попала яхта.
– Но я-то видел!..
– Может, тебе померещилось?
– Да не-ет! У меня глаз-алмаз! А вот вы, смотрю я, так и норовите ввести меня в заблуждение! Подозрительно это, гражданин, очень подозрительно!
– Ну, может, я не заметил яхту... Давай спустимся к пристани, посмотрим...
Он остановил машину возле своего дома. Неплохой особнячок, старшему лейтенанту Цесарскому и до пенсии на такой не заработать... «Опель» у ворот, тот самый, который шел впереди «Уазика». Женщина красивая возле него стоит.
– А это кто? – спросил Петр.
– Ну не утопленница же. Моя жена, Жанна... Меня ждет...
– У вас две машины?
– Нет, «Фольксваген» у соседа одолжили, а «УАЗ» вчера купили...
– «Опель» одолжили, – поправил Петр.
– Ну, «Опель» так «Опель»...
– А все-таки, «Опель» или «Фольксваген»?
Ха! Петр – мудрый опер, для него человека запутать, что на два пальца плюнуть.
– А какая разница?
– Большая разница!
– Но моя жена – не утопленница...
– Кто говорит, что она утопленница?
– Да, не думал я, что субтропический климат расслабляет мозги... При чем здесь моя жена? Кто тебя за утопленницей послал?
– Начальник. Майор Везухин... Информация поступила.
– Откуда?
– Не знаю... Везухин сказал, надо посмотреть, я и поехал...
– У-уф! Ты меня уже уморил, старлей!.. Пошли вниз, посмотрим, что там...
Он провел Петра через весь двор, открыл калитку, за которой начиналась бетонная дорожка вдоль самой кромки обрыва.
– Вы что, столкнуть меня хотите?
– Да мне самому не нравится эта тропка. Никаких мер безопасности. А высота приличная, упадешь – костей не соберешь... Ты, главное, вниз не смотри!
– Да уж!
Петр жался к ограде. Ноги свинцовой тяжестью налились, руки занемели. Но, конечно, как настоящий опер, высоты он не боялся. И смело шел по краю пропасти к своей цели...
Тропинка подвела его к лифту.
– Это что? – спросил он.
– Ты же не поверишь мне, если я скажу, что эта штука сейчас поедет вверх...
– Н-нет...
– Тогда она поедет вниз... Кстати, а ведь ты прав, яхта у пристани стоит...
Яхту Петр не видел. Страшно было глянуть вниз с большой высоты. Вернее, нецелесообразно. Зачем напрягать зрение, если лифт сейчас опустит его вниз, и там он уже тихо, без суеты осмотрит яхту...
На площадку лифта он ступал в предчувствии неотвратимой беды. Но с каждым метром вниз это чувство слабело. И когда Петр ступил на земную твердь, оно и вовсе сошло на нет... Да и не боялся он ничего. Ха, чтобы старший лейтенант Цесарский чего-то боялся!..
А вот и яхта! Стоит у пристани. Никого на ней нет. А ведь должны быть люди. Те самые, которые выбросили женщину за борт... Везухин там что-то про Стеньку Разина говорил. Может, это название яхты...
– Старлей, а ты, кажется, прав... – ошеломленно протянул мужик.
– Я всегда прав! – возликовал Петр. – А вот вы вводили меня в заблуждение... Признавайтесь, вы выбросили женщину за борт!
Он глянул на подозреваемого... Странно, но тот почему-то не смотрит на яхту. Совсем в другую сторону пялится... Ну да, это называется – виновато отводить взгляд...
– А ну пошли!
Он открыл калитку в ограждении пляжа, пошел к скалам.
– Так, а ну стоять!
Петр ловко выхватил из кобуры пистолет. Всего-то десять секунд ему для этого понадобилось... Только мужик почему-то не остановился. Идет себе дальше. Еще и шаг ускорил.
– Я говорю, стоять!.. Стрелять буду!
Но мужик и не думал останавливаться.
– Эй, а ну стой!
Петр побежал за ним, схватил его за руку.
– Старлей, ты что, ничего не видишь?
И он увидел. На берегу среди скальных камней лежала женщина. Лицом вниз. В неестественной позе. Голова в крови... Утопленница!
Мужик подошел к ней, без всякого отвращения взял ее за плечо, перевернул на бок...
– Твою мать! Это же Лада...
Лицо у женщины было изуродовано. Как будто кувалдой по нему ударили... И непонятно, как мужик мог опознать труп... А-а, так он же знал, кого за борт скидывал!..
– Руки в гору! – припадочно заорал Петр. – Говорю тебе...
Договорить он не смог. К грлу подкатил тошнотный ком. И выскочил из Петра с такой силой, что чуть наизнанку не вывернуло... Он блевал дальше, чем видел. А мужик тем временем преспокойно рассматривал труп...
В конце концов он обратил внимание и на него.
– Эй, что с тобой?
– Да с утра что-то съел...
– Ничего, со мной по первому разу тоже так было...
– Что по первому разу?
– На труп, когда в первый раз выезжал... Это с непривычки, потом привыкнешь...
– К чему?
– К трупам!
– А вы думаете, я к этому не привык! Да у нас каждый день, считай, по трупу... Женщину просто жалко...
– Она-то, конечно, женщина. Но я бы назвал ее девушкой. Ей еще и двадцати лет нет...
– Вы ее знаете?
– Да...
– Зачем вы ее за борт выкинули?
– За какой борт?
– За борт яхты... Зачем утопили?
– Старлей, хватит чудить. Уже совсем не смешно... Кто ее топил? Она же со скалы упала... Да ты посмотри, лицо изуродовано... И запах... Запах есть... Как минимум, с утра лежит... А скорей всего, с ночи...
– Ну, вам видней! – язвительно усмехнулся Петр.
– Все чудишь, старлей, ну-ну... У меня алиби, дружок, я этой ночью в городе был, в гостинице ночевал. А с утра машину в автосалоне забирал... Да, ситуация... Откуда сигнал о трупе поступил? Кто звонил? Что сказали?
– Не знаю, мне начальник сказал... А чего вы здесь раскомандовались?
– Ну, во-первых, я старше тебя по званию. И думаю, что по должности тоже... Да, я не представился: подполковник Круча, начальник отдела внутренних дел «Битово»...
– Да ладно, – недоверчиво протянул Петр.
Но красные корочки с золотым тиснением убедили его в том, что перед ним действительно подполковник милиции.
– А Битово, это где?
– Москва.
– А-а, Москва! – ехидно протянул Петр.
– А тебе что-то не нравится? – нехорошо посмотрел на него Круча.
– Да сейчас везде Москва... Куда ни ткнись, везде Москва. Все на корню скупаете, совести у вас, москвичей, нет...
– Ты, старлей, не заводись. Тебе сейчас не о том думать надо, что Москва здесь делает. Тебе убийцу искать надо...
– Убийцу?! А почему вы думаете, что ее убили? Может, сама со скалы сорвалась!
– Может, и сама... Но и убийство исключать я бы не стал...
– А может, самоубийство?
– Да все может быть... Я Ладу совсем не знаю...
– То знаете, то не знаете! Вы уж определитесь, пожалуйста! А то, не ровен час, запутаетесь в своих показаниях!
– Я только позавчера сюда приехал. Знаю только, что Лада работает в семье Савчуков экономкой...
– А почему вы это сразу не сказали? – встрепенулся Петр.
– Что не сказал?
– А то, что вы только позавчера сюда приехали! Позавчера приехали, а сегодня уже труп. Не кажется ли вам это странным?
– Странной мне кажется яхта. Откуда она взялась?
– Разберемся, обязательно разберемся...
– Вот ты с этим, старлей, и разберешься. Но сначала начальнику своему позвони, оперативно-следственную бригаду поднимай!
– У нас нет такой бригады. Это в город нужно...
– Ну так в город звони...
– А вы мне не указывайте! Я сам знаю, что мне делать! – взвился Петр.
Он и сам с усам. Крутой мент, настоящий опер... Да он это убийство в пять секунд раскроет!..
А начать нужно с яхты. Петр был уверен, что в ней кроется корень зла.
Он оставил Кручу одного, а сам небрежной походкой чертовски уверенного в себе человека направился к яхте.
Она была пришвартована к пристани. Но трапа не было. Как забраться на борт, он не знал. Пришлось прибегнуть к помощи оружия. В конце концов, давно уже пора было применить его – обстановка того требовала.
Он выстрелил в воздух. И тут же из глубины яхты выбрался здоровенный детина. Лицо помято, под глазами круги. Видно, что на массу парень давил. Время-то – половина первого пополудни.
– Старший лейтенант милиции Цесарский! – громовым голосом возвестил Петр.
– Ну и че те надо, мент? – зевнул детина.
– Я тебе сейчас башку прострелю, придурок!
– Э-эй, ты чего! – озадаченно посмотрел на него яхтсмен.
– Я тебя сейчас за шкирку возьму да в каталажку, тогда будешь знать, чего!
– За что в каталажку?
– А за то, что человека убил!
– Какого человека?
– А вон! – Петр показал рукой в сторону, где находился труп.
– А чего там?
– Женщина мертвая!
– Не вижу ничего...
И в самом деле, труп отсюда не просматривался, прибрежные камни закрывали обзор места преступления...
– А я тебя сейчас носом туда ткну, увидишь!
– Э-э, а там что, в натуре жмур?.. Ну, в смысле, труп...
– Да!
– А кто?
– А это я у тебя хотел спросить!
– Да я в общем-то не в курсах... Мы тут спим, ничего не знаем...
– А я вас не слишком рано разбудил?
– Так, а времени сколько?
– А половина первого!
– Ни фига себе! – детина глянул на небо. – Ну да, солнце уже высоко... Так, а кого там убили?
– Убили?! Кто тебе сказал, что там кого-то убили?!
– Ну так если труп, то убили... Вы это, не путайте меня, не надо. А то я спросонья, да... И без адвоката, гы...
– Твой адвокат будет ждать тебя на параше!.. Яхта твоя?
– Нет, босса моего...
– И где твой босс?
– Так это, он у сестры ночует. Вон, в том доме! – парень показал в сторону домов. – Который посередине...
– И что он делает?
– Ну не знаю... Еще не звонил... Может, спит...
– Вы что, из леса все? Из спячки еще не вышли?
– Да нет, не из лесу... – поскреб щеку детина. – Но спали конкретно... Даже не знаю, может, это мне приснилось...
– Что приснилось?
– Да так, ничего...
– Я спрашиваю, что тебе приснилось?!!!
– А чего вы орете? Не надо на меня орать!..
Петр и рад был бы ворваться на яхту да порвать этого хама. Но без переходного мостика ему на борт не забраться... Да и хам сам может порвать его на части... Это даже хорошо, что нет переходного мостика...
– Я спрашиваю, а ты отвечай! – закричал он.
– Да пошел ты!
Детина снова зевнул и преспокойно повернулся к Петру спиной. И так же спокойно исчез из виду...