В известном романе одном,
Страниц не воротишь назад.
Шуршат они ночью и днём,
Меняя восход на закат…
Осядет закончив полёт
Меж строками пух тополей,
Зарница внезапно мелькнёт
И плавно потонет во мгле…
Останется зной позади
И лето прошепчет, – Пока…
Захлещут по крышам дожди,
Нальются свинцом облака…
Чуть слышное пение птиц
И вальс пожелтевшей листвы —
Одна из начальных страниц,
Тоскливой, осенней главы.
Где каждый последущий лист,
Размазаней всё и серей…
Как вдруг, новый – девственно чист,
Блестит миллионом огней.
Вуалью укрыла зима,
Просторы Сибири родной.
Морозом пронизан роман,
Предпраздничной всей, суетой…
Листая страницы вперёд,
Всё дальше, где солнца лучи
Теплом превращают весь лёд,
В журчащие всюду ручьи,
К цветущей главе подойдём,
А в ней пробуждаясь от сна,
Всё красочней лист за листом,
Рисует картины весна…
В романе по кругу бегут,
Зарницы, дожди сентября,
Морозы, Победный салют
И красного лета заря…
Сезонной чертой перемен,
Отмечены в нём рубежи…
Цените же каждый момент,
В романе с названием «Жизнь»…