наивны поиски героя –
он в каждом растворился по чуть-чуть,
поди, сыщи иголку в стоге сена –
без отдыха, перебирая, роя,
художники нащупывают
путь,
как будто это пульс,
как будто это вена…
намек дошел – конечно же, Париж,
столица модного разврата –
где, как не там
находятся истоки блеска…
но обнаруживают шиш,
постойте, Эврика! –
ведь в Греции все есть!
Но не осталось даже там
ни одного Сократа,
а как же Лондон – спрут имперский?
Там кольцами удава Темза
схватить за горло так и норовит –
еще не ясно, что найдешь,
себя, скорее, потеряешь…
в конце концов, Нева
блестит не хуже
пенса,
так величав и благороден ее вид,
попробуешь на вкус –
напоминает хлебный
мякиш…
14.10.17