Новорождённому Сашеньке, внуку Любови Синюковой
Я слышу голос свирели.
Художник, – его ещё нет, —
Разводит свои акварели,
Слагает лунный сонет.
И навевает улыбка сон
Младенцу, что на груди… —
Ты его не буди, не буди, —
Слушает музыку он.