И я жду апреля
В холодном марте… —
Снега всем надоели,
Не правда ли?
Во сне разрушен угол дома
Моего, где иконы… —
Я очнулась, сказала «чур!» —
Никому такого не хочу.
Сон был о доме моей души;
Мало хлеба даю я птицам,
Поминая тех, кто ушли
Из книги жизни выпавшей страницей.