Стихи приходят,
будто бы извне…
Прислушиваюсь
слухом внутренним
и взвешиваю строго
«contra – pro»…
Скрипит по клавишам
компьютерным,
как издавна,
старинное перо.
«Молчанье – золото,
а слово серебро»,
но часто золотом
мы платим за добро,
«серебряными»
приносимое словами —
за слово дорого
мы платим с вами.
Мы мудрость жизни
в слове постигаем,
со словом мы встаём,
со словом мы шагаем,
и падаем с последним
словом вместе —
со словом боли,
или словом мести…
Немало мир знавал
умевших
разить наветом
ножевым,
притворно плакать
об умерших
и близить смерть
ещё живым.
Я много лет в плену томила
свои сомненья, мысли, строки,
но всё же подоспели сроки
и буйно выплеснулась сила
сокрытых слов.
Я удержать слова спешила —
списать нездешние уроки,
но лучшие терялись строки
и я, томясь, произносила
обрывки снов.
И вдруг отступит всё и, словно в пустоте
и в строгой тишине, где нежный звон один,
в прозрачной чистоте
с прохладой белых льдин
плывёшь так невесомо и воздушно,
и чудится, что звонкая кукушка
незримо далеко кукует свежий час:
«Сейчас придут стихи, сей-час,
сей-час, сей-час…»
Рассвет встаёт внутри оконных рам —
тысячелетья нового начало,
но время, просыпаясь по утрам,
в часах стучит, как издавна стучало.
Бесстрастный телевизора экран
показывает свежие событья,
но стонет сердце, как от прежних ран,
и не даёт, как издавна, забыться.
Стихи приходят, будто бы извне,
но бьются, словно в каменные рифы,
в «кровь и любовь, век – человек» во мне,
как издавна, в изношенные рифмы.
Прислушиваюсь слухом внутренним
и взвешиваю строго «contra – pro»…
Скрипит по клавишам компьютерным,
как издавна, старинное перо.
Век Золотой в поэзии ушёл.
Серебряно затем звучала лира.
На грубый холст сменился неба шёлк,
и смяты войнами основы мира —
век Бронзовый в поэзии настал:
всё меньше в ней гармонии высокой,
вопящим ртом заменены уста,
и вместо роз – чертополох с осотом…
Что далее? Ужель замкнётся круг
и Каменный возникнет на пороге —
оскал звериный, хватка цепких рук,
нет колеса и даже нет дороги?
Но в первый раз в неведомом «тогда»
дикарь косматый вздрогнет и проснётся.
Увидит он, как падает звезда,
но не оскалится, а улыбнётся.
Не только «короля играет свита» —
законом иерархии любой
становится имён случайный свиток,
составленный несведущей толпой.
Не коронуйте загодя поэта
среди текущей суеты сует!
Легко смывает позолоту Лета,
лишь время ставит мету: «Се поэт».
триптих
Ранний вечер – собранье последствий,
длинный день отшумел и погас.
Притомилось, набегавшись, детство —
засыпает под плавный рассказ.
Небывалое в нём достоверней,
чем на камне впечатанный след.
Может быть, этой сказкой вечерней
начинается в детстве поэт?
Заглянуть за предел, что очерчен
наплывающим краем Земным,
и понять, чьею силой заверчен
этот Мир, несравнимый с иным —
проникать за пределы способен
лишь стремительный солнечный свет,
или разум, что богоподобен,
или, интуитивно, поэт.
Стихает дневное волнение,
звучанью – молчанье в ответ,
стекает тенйй удлинением
на Западе гаснущий свет.
Игра лучезарной беспечности —
померк света с тенью дуэт…
Всего за мгновенье до вечности
уходит из жизни поэт.
«И сотворил Бог человека по образу Своему…
И был вечер, и было утро: день шестой».
Итак, «сотворены по образу» Творца —
подобием Его на свет мы рождены.
Каков же образ тот – без тела, без лица?
Так в чём же можем быть Ему подобны мы —
песчинки перед Вечным и Безмерным?
Ужели могут быть недостоверны
слова из древних свитков мудрых:
«И вечер был, и было утро…»?
Ошибка наша – в Божьих дней счисленье:
когда творишь, впадаешь в упоенье,
которое не знает слова «время» —
там нет его, где муки и боренье
сопутствуют рождению творенья.
Не может человек по Божьи дни считать,
но в творчестве он может испытать
и вдохновение, и напряжённость,
и даже Вечности непротяжённость —
подобно Богу он на то способен
и только в этом он богоподобен.