Белый снег лопухами махровыми сыплет,
Закрывая стеной от меня горизонт.
Я в тепле, а на улице зябко и зыбко,
Хорошо всё ж, что это не огненный фронт.
Сколько раз нам случалось, рискуя собою,
Через пламя ходить, это пламя водою сбивать,
Что на время, забыться хотелось порою,
И не помнить, не знать, даже не вспоминать.
На мундир свой парадный, медали не вешаю,
Я в коробочке их потихоньку храню,
Пусть лежат там, родные, блестящие, свежие,
А мундир стал в плечах, впору, только на дочку мою.
Всё забыто, ушло, снегом всё запорошено,
Фотографии старые, те одни, мою память блюдут,
Офицеры на них молодые, красивые, строгие,
Смотрят с блеском в глазах, они живы, и будто все тут…
Белый снег лопухами махровыми сыплет,
А я вспомнил о нас, словно было всё это вчера,
От огня мы спасали людей и, конечно, не думали,
Что мы подвиг вершим, нам казалось, что это игра.