Великий Пушкин - читать онлайн

Не быть мне больше молодой…

Ну и так что же?

Глаза горят, тверда ладонь…

Года итожа,

все, что накоплено за жизнь,

со мною рядом.

А если трудно, так держись.

Долой преграды!

Не быть мне больше молодой.

Печали нету.

Всё знаю поперек и вдоль,

бродя по свету,

все мели, тяготы пути

и все овраги…

А ты попробуй их пройти

не на бумаге!

Не быть мне больше молодой…

Мне не до скуки.

Горят в судьбе моей звездой

родные внуки.

Родные дети берегут

и понимают.

Любовь, моих коснувшись губ,

всегда спасает.

Не быть мне больше молодой.

Ловлю я взгляды —

и тяжесть лет летит долой,

когда мы рядом,

пока мы делим на двоих

тепло и счастье.

А есть такое у других?

Мне ль огорчаться?

Не быть мне больше молодой.

Ну и не надо.

В моей душе горит огонь.

Любовь – наградой.

Года короною несу.

Сверкают нити…

Так в чем же нашей жизни суть?

Года цените…

Попутный ветер – кораблю,

что мчит от берега.

Шепнула жизнь: «Тебя люблю…»

Я ей поверила.

И полетела по годам,

ей благодарная,

не забывая никогда

ошибки давние,

припоминая все удачи

и сомнения,

давая обижавшим сдачу

без промедления,

ценя мгновения любви,

мне выпадавшие,

забыв никчемных визави…

Меня предавшие

пускай идут своим путем.

Не жаль потери мне.

Я просыпаюсь, каждым днем

полна доверия…

Все испытания стерплю.

Спешу надеяться…

…Шепнула жизнь: «Тебя люблю…»

И мне ей верится…

В чертогах прекрасной Евтерпы

на дивных парнасских холмах

стихи возникают, чуть теплясь,

и вдаль нас несут на волнах…

Здесь все, что написано нами,

в анналы запишет судьба,

сбываясь неспешными снами,

как чувство, нежна и слаба.

Поэзии сладостный праздник,

где строчки неспешно тихи, —

в чертогах Евтерпы прекрасной,

где Муза нам шепчет стихи…

Чем дольше лет раскручиваем нить,

нам хочется былое оценить.

Однажды человеку снится сон.

По берегу песчаному шел он.

С ним ангел, коего послал нам Бог

на каждой из нам выпавших дорог.

Мелькнут картины жизни, а потом

следов две пары на песке сыром.

Одни – его, другие – от того,

кто все года оберегал его.

Последняя картина пронеслась,

и ужасом душа вдруг обожглась:

остались на песке одни следы.

Таких плохих времен не вспомнишь ты.

– Не ты ли обещал меня хранить,

от бед и от несчастий сторонить?

Но в трудный час, уж объясни мне ты,

я вижу на песке одни следы…

Так, значит, ты оставил в трудный час,

хотя помочь мне мог и в этот раз?

Бросал меня, когда пришла беда?

– Нет, на руках я нес тебя тогда…

Когда в минуту испытаний

девятый вал несет прибой,

тебя, Поэзия, как знамя

я поднимаю над судьбой.

И прерывается дыханье

от тяжкой сути бытия,

и проливаются стихами

моя печаль и боль моя.

Жизнь – загадка сложная.

Не спасет авось.

Верьте в невозможное,

чтоб оно сбылось.

Сердце счастьем полнится,

теплятся мечты…

Пусть же все исполнится,

чего хочешь ты!

Прочь печали гонятся.

Распахни окно.

Пусть же все исполнится,

что нам суждено!

Прочь отбросив ложное,

рук не опускай…

Верьте в невозможное.

Сбудется пускай!

Жизнь проносится мгновеньем,

нас меняя навсегда,

но живут в стихотвореньи

наша радость и беда, —

все, что, к счастью, миновало,

все надежды на авось,

все, о чем душа мечтала,

все, что так и не сбылось…

Жизнь, сгорая словно порох,

выжигает нас дотла.

Но живут стихи, в которых

я так счастлива была.

И удачу, и везенье,

шорох снега, скрип саней

сохранит стихотворенье

до моих последних дней.

А снегом вся заметена околица.

Сугробы возле домика стоят.

А там уже за нас никто не молится.

Они с небес молитвенно глядят.

И наблюдают – как мы в их отсутствие?..

Переживают, что не дать совет,

не зная: мы по-прежнему их чувствуем,

хоть пронеслось уже так много лет…

И мы за вас, конечно, тоже молимся,

чтоб путь небесный был для вас широк…

… А вьюга заметает за околицей,

разлуки нашей прибавляя срок…

Шуты живут у трона.

Высмеивают их…

Я – Белая Ворона

среди людей других.

Все то, что сердце ранит,

иным и невдомек…

Всю жизнь вороной странной

земной живу я срок…

Порой не замечают

ни подлость, ни обман…

Вороне не прощают

то, что прощают вам…

О, как она ранима!

Душа обнажена…

А вы идете мимо,

она для вас страннá…

Раскрой пошире ставни.

Полощется заря.

А грязь к ней не пристанет —

стараетесь зазря…

Она совсем иная,

и мыслей ход иной.

То, что она познáет,

неведомо самой…

То, что она расслышит,

не допускает ложь.

То, что она напишет,

не сразу и поймешь…

Ронять стихи, как перья,

привыкла с детских лет…

Исполнена доверья.

Дарю надежды свет…

Волнения резонны.

Сомненья по плечу…

Я Белою Вороной

сквозь годы пролечу…

Удача вам не по чину?

Запомни простой секрет:

завидовать нет причины,

у каждого свой сюжет.

Ведь все, о чем ты мечтаешь,

сумеешь добыть и сам,

а завистью отбираешь

стремление к чудесам…

Не тратьте на зависть силы,

подтачивая года,

ведь все, что судьба сулила,

лишь жизнь нам способна дать…

Что без толку огорчаться?

А годы, как дни, бегут…

Ключи от чужого счастья

к вашему не подойдут…

Судить строку незваную

бессмысленно и тягостно.

Она придет нирваною,

искрящейся и радостной.

Она судьбой нашептана

и сердцем переплавлена.

Она звучит так жертвенно.

Она спасает пламенно.

В грядущее уверовав,

она зовет к прощению,

и борется со скверною,

и жаждет воплощения.

Печаль ее бесчисленна,

бессонницей украдена…

Судить ее бессмысленно —

она нам Богом дадена.

Не говори: «Зимою нам не до полета».

И в ноябре весной стать можно для кого-то.

И в феврале капель в душе своей расслышать.

Пусть в марте птицы прилетают к нам на крышу.

Мы можем осенью влюбиться до упаду,

а в октябре до слез устать от снегопадов,

в июле ветреном расстаться, не жалея,

а в ноябре ценить опавшую аллею…

А знаешь, для меня ценней

стихи, что сердце написало,

где даже рифма – не начало,

а способ выраженья дней…

Пусть импульсивны, неловки,

но для плутающих в дороге

они горят, как маяки

души, исполненной тревоги.

Они так искренне смелы,

они так трогательно чéстны,

как обнаженные стволы,

как птицы в дали поднебесной…

А те стихи, что лишь для рифм, —

как недописанное скерцо,

хранят постыдный алгоритм

несуществующего сердца.

Опять мне зима приготовит сюрпризы.

Домов леденеют крутые карнизы.

Машины застряли в снегах, без лопаты

уже никуда не проехать, ребята…

Опять мне зима приготовит подарки,

чтоб алые щеки, а взгляды так ярки.

Заставит в морозы укутаться срочно.

Что будут морозы, узнала я точно.

Опять мне зима приготовит удачи.

Засыпана снегом любимая дача.

Бельчата с руки не боятся покушать,

а шубою греются тело и души…

Опять мне зима исполняет желанья.

Былое растает в вечернем тумане.

А все, что хочу, волшебство мне подарит.

Пусть елка счастливый мне год нагадает…

…Опять мне зима…

Если вдруг не пишется

и не получается,

все равно ведь слышится

и в душе слагается…

Мчатся годы быстрые,

в сердце болью множатся…

Просто надо выстрадать,

и тогда все сложится…

Есть два крыла у нас – отец и мать.

Они способны в небеса поднять.

Взлететь над горестью и над бедой

и оставаться до конца собой…

Я рассуждаю часто об одном:

как тяжело лететь с одним крылом,

непросто жить и уходить от бед.

Кто виноват? Где отыскать ответ?

Без крыльев по земле пойдешь пешком,

путь усложняя в свой родимый дом.

Без крыльев странно жить тому, кто мог

взлетать к вершинам, не ища подмог…

Дай Бог летать как можно дольше нам,

своих родителей беречь, как храм.

Нам эти крылья не навек даны.

Мы словно счастье их хранить должны…

Замереть в предчувствии строки,

вспомнив все, что выпало вначале…

Будут годы словно сон легки

и неторопливы, как причалы…

И четверостиший строгий ряд

оживит мелькнувшее мгновенье,

где все рифмы строчками стоят

и не допускают повторенья…

Какое небо над моею крышею!

Все, что ты говоришь, я прежде слышала,

но лишь твои слова торят дороженьку

к душе моей. Благодарю я Боженьку

за то, что все пути с тобою связаны,

что до конца пройти мы путь обязаны,

что свадьба золотая приближается

и что любовь с годами не кончается,

что мы живем друг другом, свято веруя

в то, что любовь не может быть химерою,

за то, что помогаешь мне, сочувствуя,

за то, что молодой себя я чувствую…

Так пусть бежит дорога, не кончается.

И, хоть на ней нам разное встречается,

спасибо небу над моею крышею

за то, что голос твой в толпе расслышала…

Бусы старые, неброские

порассыпались в пыли…

Ни Цветаеву, ни Бродского

невозможно повторить.

Будешь леску вновь наматывать,

но как прежде не собрать…

Ни Тушнову, ни Ахматову

невозможно воссоздать.

Свой талант и дар у всякого,

и дорога, и душа…

Нет на свете одинаковых,

но не стоит подражать.

Наши судьбы надо выстрадать,

повернуть, как русла рек.

Надо так все строчки выстроить,

чтоб запомнились навек,

чтоб нашептывались знахарски,

повторяясь, как в бреду!..

Вновь весна по-пастернаковски

кружит голову в саду!..

А осень листьями на плечи

упала, холода неся.

Жаль, время нас с тобой не лечит,

а лечат счастье и друзья.

А лечат те, с кем рядом легче,

кто разделить беду готов,

кто вашу горесть человечью

способен восприять без слов…

Те, кто в обиде приголубят

и вас благословят в полет…

А лечат те, кто ждет и любит,

кто верит, помнит и зовет…

На сердце буря или тишь,

бьет в спину ветер иль попутный,

ты веселишься иль грустишь, —

стихи в тебе живут подспудно.

Пусть их не выразить пока,

они внутри сопят смущенно…

Что ждет их? Крестная строка?

Концертных залов пол лощеный?

Бумаг заброшенных чердак

иль запах типографской краски?..

Ты сам – поденщик, или маг,

или творец прекрасной сказки?..

Душа настроена на лучшее.

Вновь растревожит бытие…

Но я, сомнениями мучаясь,

лишь сердце слушаю свое.

И солнца рыженькие зайчики

нам улыбаются опять.

И усомниться так заманчиво,

когда неведомо, что ждать…

Пусть треплет сердце дух сомнения,

как ветер – купол шапито,

но ты сумей не слушать мнения

тех, кто не верит ни во что!

И часто в жизни получается,

хоть не подскажет вам никто, —

на что надеешься – случается,

в чем усомнился – ни за что!

Уснули ручьи весенние.

Мечтает о лете бор…

Стихи – это потрясение

и потусторонний спор,

бессонницы озарения

и – кто бы там ни спросил —

стихи – это откровение,

подсказка подлунных сил,

забвение иль призвание,

и прожитых лет столбы,

и способ существования,

и крест твой, и смысл судьбы….

Лужицы, прихваченные инеем,

над людьми – скафандрами дымок…

И твои глаза, такие синие,

и того же цвета свитерок…

И слова, затертые до одури,

с наглой предсказуемостью фраз…

И такое ощущенье вроде бы,

что ты говорил их сотни раз…

Ни листочка не найти на дереве.

Медленно роняет осень дни…

Как ты хочешь, чтоб тебе я верила!

Только я не верю. Извини…

Неуловимые, как случай,

непостижимы и чисты,

они спускаются, как лучик,

из поднебесной высоты…

Они карают и возносят,

в них Прометея дух горит,

но их не ангелы приносят —

сама душа животворит…

Осколки жизни, дней пылинки,

минувших чувств бесценный том…

Мои стихи, мои кровинки, —

то, что останется потом…

Покуда дождь по крышам моросит,

нам верится, что всё с тобой сумеем…

…А радость надо просто приносить

случайно, без причин и между делом…

А тучи тают где-то высоко,

чтобы дождями нас не беспокоить…

…А радостью делиться так легко,

как воздухом. И жадничать не стоит…

Скорее купол опусти зонтов,

чтоб скинуть сырость от дождей бессчетных…

…А радость не иссякнет ни за что,

раз ею мы так делимся охотно…

Поверь, что этот дождь не виноват

в бесчисленности капель быстротечных…

… А радость возвращается стократ

к тому, кто ею делится сердечно…

Разучились по жизни гореть,

с добротою сердец разлучились…

Разучились красиво стареть

и красиво любить разучились…

Мы привыкли всегда дорожить,

исправляя, что жизни мешает.

А без этого разве прожить?

А иные себя улучшают…

Я хотела спросить их не раз:

разве юность вернется, как счастье?

Разве блеск ты подделаешь глаз

после пластики, рвущей на части?

А когда на душе благодать,

не нужны никому улучшенья,

лишь о здравии станешь мечтать,

принимая по жизни решенье.

Пусть и жизни осталось на треть,

лишь бы счастием очи лучились…

… Разучились красиво стареть

и красиво любить разучились…

Вот так за годом год идет,

покуда ждем мы случая…

… Ничто так время не крадет,

как ожиданье лучшего…

Не тратьте попусту года.

Живите, жизни радуясь.

Пусть все, что сбудется тогда,

к вам явится наградою.

А если бесконечно ждать,

не приближав свершения,

то можно вовсе опоздать.

Сумей принять решение.

Жизнь в ожидании пройдет,

уроком не научена…

… Ничто так время не крадет,

как ожиданье лучшего…

Подкатило, допекло,

довело до точки…

Все, что душу обожгло,

скоро станет строчкой.

В этой строчке прогорят

все мои сомненья…

Сколько строчек встанет в ряд

для стихотворенья!

Ввысь по лезвию ножа —

крестный путь поэта.

Обнаженная душа —

как источник света.

Строк живительных тепло

исцеляет прочно…

Отболело, отлегло…

Что ж, до новой строчки!

Легко по осени гуляю,

листвою павшею шурша.

В подруги осень добавляю,

ценя ее небыстрый шаг.

Не торопись, моя подруга,

засыпать листьями траву.

Живем, не размыкая круга,

кляня недобрую молву.

Давай с тобою выпьем чаю,

расскажем девичьи мечты.

Ведь я с годами замечаю,

что все грустнее стала ты…

Была нелегкою дорога

с прощанием сведенных рук…

… Не потому ль, что одинока,

ты одиночишь всех вокруг?..

Хоть рождены мы все для счастья,

но лучше душ не береди…

…Не оттого ль, что плачешь часто,

бегут осенние дожди?..

Недалеко уже до вьюги…

Так улыбнись мне поскорей…

Знай: раз уж мы теперь подруги,

не одинока ты, поверь…