Мои стихи естественны, как сны,
Что матерью – Природой рождены.
В них есть простор лирическому чувству
И мало места «чистому искусству».
В них страсть и жизнь, и вся душа моя.
В них я от "А" до главной буквы "Я".
Мои стихи – какие пустяки.
Они всего лишь средство от тоски!
Шучу, шучу! Но только между шуток
Всегда найдётся скромный промежуток.
Мечты, дороги, люди, города
С избытком помещаются туда,
И там кипят в котле моих сомнений,
Рождая отголоски впечатлений.
Поэт
Как важно быть услышанным поэту:
Ведь он, сплетая в музыку слова,
Себя, как песню предлагает свету,
И песней той душа его жива.
Как жаль, что поэтическое слово
Его волшебный вкус и ясный свет,
Его напев то нежный, то суровый
Поймёт лишь тот, кто сам в душе поэт.
Но нету выше счастья для поэта,
Чем разделить с людьми свои мечты,
Услышать отклик дружбы и привета,
Собрать вниманья добрые цветы.
Редактору
Мои песни просты и бесхитростны:
Можно слушать, а можно и петь.
И ни в чьей не нуждаюсь я милости,
Никого не хочу одолеть,
Не желаю кому-то доказывать,
Что творец, литератор, поэт.
И призывы к чему-то навязывать
И нести за эпоху ответ.
Я пишу как на улицах города
Куролесит людская молва,
Как у тех, кто вчера были молоды
Поседела за жизнь голова.
Подмечаю, как юные дикторши
Надевают впервые очки,
Как субъект из безвестия вылезший,
Совершает во власти скачки.
Как морозы сменяются вёснами,
Как играет морская волна,
Как на свете, для счастия созданном,
Правит бал мировая война.
Нет, не та, что грохочет разрывами,
Разрушая селенья вконец -
Та война, что проходит незримая
В тайниках человечьих сердец.
Недосуг мне следить за новинками,
Потакая ревнителям слов,
Ведь поэма – не книжка с картинками -
Сгусток жизни из яви и снов.
Не из тех я, укрывшихся в гавани
Громких слов и формальных затей,
Облекающих в пышные саваны
Своих мёртворождённых детей.
Разбушевалась матушка-Земля
Разбушевалась матушка-Земля.
Всё явственнее древние угрозы.
Неужто майя сбудутся прогнозы -
завалит пепел мирные поля?
Очнулись после спячки вековой -
заговорили старые вулканы.
И вольные, безмерной силой пьяны,
явили миру страшный норов свой!
Неужто голубая гладь озёр
исчезнет под отравленной коростой,
а Мать-Земля в своих потугах, грозно
подземный ад исторгнет на простор?
Неужто величавый океан,
романтикой пленявший мореходов -
свидетель их открытий и походов,
швырнёт на сушу дикий ураган?
Неужто всё живое, толща вод
поглотит, затопив леса и горы,
и гневно сокрушив последний город,
взорвёт, смешавшись с лавой, небосвод?
Неужто мир погибнет навсегда?
Живая мысль и гениев творенья
исчезнут в чреве светопреставленья
и больше не восстанут никогда?
О нет и нет! Вселенная жива!
И мысль свою она убить бессильна!
Бескрайний космос, разумом обильный,
блюдёт свои законные права.
Он жизнь не истребляет до нуля.
Ничто не исчезает безвозвратно.
Была и возродится многократно
прекрасней нашей новая Земля!
А память об исчезнувших мирах
хранится Божьим разумом вселенной
и остаётся вечной и нетленной.
Бессмертна мысль, всё остальное – прах…
Какое это счастье – просто жить.
Поднявшись рано, сбегав и вернувшись,
Клубком свернувшись, безрассудно быть.
Ещё не окончательно проснувшись!
И потянуться, глянуть в потолок,
Легко плывущий в неокрепшем свете.
И твёрдо знать – ещё не вышел срок
И ты увидишь солнце на рассвете.
Ковёр и книги, скромный интерьер,
Компьютер, лампа, стол – уже не мало!
Поэт и, почему-то инженер
Вам улыбнулся из под одеяла.
А потолок светлеет, как экран.
И целый век мгновенье будет длиться,
Когда воспоминаний океан
Там наведёт родных и близких лица.
Какое это счастье – просто жить!
И всякий раз, корабль опять снимая с мели,
Хотеть чего-то, и куда-то плыть,
И верить, что плывёшь к заветной цели!
На речке, у воды…
На речке, у воды, на солнечной поляне
я пью небесный свет
на лучшей из планет.
Деревья и цветы везде, куда не глянешь…
Милее мира нет!
Лежу я на траве, былинкой неприметной -
один среди земли.
В выси, как корабли,
проходят облака и тихо, и бесследно
скрываются вдали.
На свете тишина, как будто всё живое
уснуло навсегда.
И больше никогда
ничто не возмутит священного покоя.
Прозрачная вода
сомненья и печаль – всё унесёт с собою.
И в светлой тишине,
у вечности на дне
пойму я и почувствую иное,
сошедшее ко мне:
Нет, не былинка я, а часть живой вселенной
и детище её!
Сознание моё
в бескрайнем космосе останется нетленным.
Конечно бытиё.
На речке, у воды, на солнечной поляне
я пью небесный свет
на лучшей из планет…
Моему портрету
Передо мной портрет на беленой стене.
Лицо на нём знакомое до боли.
Черты напоминают обо мне.
Том молодом, и пуд не съевшем соли.
Что предстоит ему на жизненном пути?
Изведать предстоит какие беды?
И сможет ли он до меня дойти
Сквозь горести земные и победы?
Он полон там своих несбыточных надежд.
И в будущее смотрит так упрямо.
А путь его на избранный рубеж
Идёт во тьме, через холмы да ямы.
Но он дошёл сюда, пробился он ко мне.
Отсюда вместе пустимся мы далее.
В душе единой двинем по весне,
И примут нас неведомые дали.
По жизни нашей мы пройдём одним путём.
И отдадим мечте всей жизни силы.
Сегодня я и юность – два в одном,
Теперь мы неразлучны до могилы!
Мы рождены
Рождённые в года глухие,
Пути не помнят своего.
Мы – дети страшных лет России -
Забыть не в силах ничего.
Александр Блок (З.Н.Гиппиус)
Мы рождены в лихие годы.
Мы помним каждый день из них.
Победы, горе и невзгоды
несём, как крест, в сердцах своих.
Россия! То была Россия?
Тогда другой слыла она.
Её, сквозь облики иные,
Россией сделала война.
И от врага с извечной силой
она в те страшные года
поля родные защитила
и устояла, как всегда.
А майским днём, под небом синим,
развеяв жуть кровавой тьмы,
детьми любимыми России
себя почувствовали мы.
Но снова мрак весне на смену.
В сердцах неверие и страх.
И сёк нас ветер переменный,
позёмкой залепив уста.
А мы живём в такое время,
когда дорогой перемен,
России молодое племя
вздымает Родину с колен.
Нет, не увидеть мне России
в расцвете сил на склоне лет.
Идут над ней дожди косые.
Сквозь них надежды брезжит свет…
Стишки
Надоела мне эта политика,
бесконечный еврейский вопрос,
оптимисты, унылые нытики
И проблем невозделанных воз.
Нет на свете ничего милее,
нет сильней лекарства от тоски,
чем квартирка, где всего теплее
с жёнушкой, пекущей пирожки.