Мне сказали: «Поэт – пипетка».
Что ж, подмечено очень метко.
Ведь не нужно поэта доить,
нужно голову сильно сдавить.
Неважен поэтический талант,
стих сотворит усердный зад,
из под него такие выйдут строки, —
все гении от зависти помрут,
бездарности в восторге будут охать.
И поэтесса поэтической звездою
украсит ночи старому плейбою —
божку интриг Олимпа и Парнаса…
Но кроме поэтического таза,
нужны и поэтические локти
расталкивать собратьев стихотворцев,
упрямых,
мерзких,
наглых
стихотворцев.
Что за тайну ткань фразы прячет?
Прячет целую жизнь или миг?
Вот «нуждался поэт» – что значит?
Не голодной ли доченьки крик?
В наше время любви к обжорству,
пришёл голод иного свойства?
Там написано: «Жил без достатка…»
Получается, в свет не ходил?
На штанине пестрела заплатка?
Может, водку дешёвую пил?
В эру сказочного довольства,
звучит жажда иного свойства?
Утверждают здесь: «Он написал…»
Значит, выстрадал, выжал, родил?
А я рифмами
тоже плясал,
да огнями созвучий бродил.
И у вас и у нас – времена,
вы и мы из того же…
Хватайся за лапу стиха,
ты падаешь в пропасть будней!
Спасения ниточки скудны…
Давай помогу, одному будет трудно,
хватайся за лапу стиха!
В бездонной дыре аритмичного мира
вниз падают фразы – сухие просвиры,
и скромно молчат тихих мыслей мортиры…
Хватайся за лапу стиха!
Взял из головы шар,
и это была мысль,
полетела пыль
ввысь.
У меня объявился дар:
из имён пустот,
презрев народа
лёд,
выковать стихов жар.
Незаслуженно забытым поэтам
Тлей жарче! жги! вставай дымами!
бей искрами! танцуй огнём!
Вокруг стоит толпа (столбами),
внимающая играм языком.
Они застыли в изумленьи.
Не ошибись: восторг уйдёт, —
твои умильные кривлянья
стихия времени затрёт!
Невелика цена ошибки:
тебя забудут. Зря искрил…
И похоронною улыбкой,
утонет пепел в море рыл…
Слева мальчики, справа девочки
бьют мужскою, давят женскою
сталью лирики
уши
бедные;
многоухою торчу веточкой
симулирую боль вселенскую;
голова листом, кожа бледная…
Стих свистит, пыхтит, притянул невроз —
продырявил мозг скорый паровоз…
Паровоз летит из дупла да в пень,
я за мысль держусь, как за поручень:
«Ах, быстры стихи – «Стрелы» встречные,
ну, а я не спешу, —
люблю вечное.
Не поэт —
писец.
Не полёт —
п…ц,
как ворона битая
голова побритая…
В такт неточным рифмам
да распитым литрам
расклешенная рожа
гладь белую тревожит
сгребая пыль слогов
лопатами зрачков.
И шаловливой стаей
раскрашенная заумь
стремительно слетает
с зазубренного края
клинка ума.
Рука-чума
корявит строем строки…
Уродом однобоким
выходит новый стих —
первостепенный псих:
мастак девчонок лапать,
супец отведать лаптем,
дырявым ситом знаний
дворец воздвигнуть с краю.
И писец бурчит в меж-икание
с расстояния расставания:
«Так пишу,
как дышу».
Ну к чёрту звание поэта,
не нужно титулов, наград,
вот только б то, что было спето
согрел бы чей-то взгляд,
помчал бы рифмами галопом,
строками вымостив свой путь,
напился б смысла пьяным соком,
идеей закусил чуть-чуть,
ловил бы нежными сетями
сравнений радужную муть…
Тогда б со мной под облаками
парил бы кто-нибудь.