В горле скребет, будто наждачной бумагой. Каждый вдох – пытка, каждый выдох – напоминание о слабости, захватившей меня в плен.
Белый потолок домика в горах кажется нависшим, грозящим обрушиться на меня. Я лежу, укутанная в одеяла, но холод пробирает до костей.
А вот и Расул. Он появляется в поле моего зрения огромной темной тенью, и я вижу, что в его глазах, обычно острых и холодных, сейчас плещется тревога. Вчерашнее стояние на ветру не пошло мне на пользу. Я свалилась с дичайшей температурой.
Мой похититель осторожно опускается на край кровати, и его большая рука неуверенно касается моего лба.
– Как ты, милая? – его голос звучит хрипло, будто он не спал всю ночь.
Молчу. Сил нет. И желания нет. Обругать его и обрушить на него ту ненависть, которой полна моя душа, тоже сейчас не могу.
Он подносит ко мне чашку. Она наполнена какой-то жидкостью, пахнущей травами и медом. Запах кажется мне отвратительным, но желудок жалобно сжимается от голода.
– Попробуй немного, – настаивает Расул, его голос мягок. – Тебе нужно поесть.
Отворачиваюсь. Он вздыхает, но не отступает. Берет ложку, набирает немного жидкости и подносит ее к моим губам.