города, людей и вещи,
не мечтая – вот что странно! —
жизнь застойную увидеть.
Я мечтал о блеске славы,
об искрящемся признанье,
но не думал я, по правде,
что – предтеча слишком ранний —
кану я в безвестность мира.
О, мечты, где ваша сладость?
Я брожу больной и сирый
и не алчущий признанья.
Листья с веток опадают,
расстилаясь по бетону,
топчут их машины, люди…
И брожу я полусонный
по широким стогнам града.