Глыбой бетонной слова опускались
На прошлое наше, и нам показалось,
Что слышали где-то уже эту прозу,
Уже вынимали когда-то занозу
Размером с бревно и из самого сердца,
Как будто просились уже мы погреться,
И чей-то огонь нас сжигал без остатка,
Сжигал наши души, потрескивал сладко.
Тоска без весомой на это причины,
И горло, зажатое в пальцах ангины,
Глаза от бессонницы красного цвета,
И вспышки неона небесного где-то
На улице, где никому ты не нужен.
Бессонница поступью тихой по душам
Пройдёт и оставит огни гореть в окнах,
И сотни подушек останутся мокнуть,
И тысячи взглядов пройдут мимо цели
И скажут наутро: «Куда мы смотрели?»
Горячее некогда сердце остынет,
Не чтоб умереть, полежать чтоб в могиле,
Примерить к себе деревянные стены,
Сказать себе: «Да я почти что Коперник,
Я новое что-то несу в этот мир,
Спасу я страницы от слёз и от дыр».
Я против того, чтоб читать это чтиво,
Как в мире всё умно и гладко, красиво,
Расставлены как нам ловушки природой,
Игра как продумана с нашей свободой.
Недаром огонь так зомбирует взгляд,
Недаром всю правду нам не говорят.
Опять ищем смысл в виражах пантомимы,
Опять в нас тоска без весомой причины.
13.01.2005 г. Москва