Тим
Впадая в панику, пролистываю весь матрас комментариев под этим постом. Нет, моего точно нет…
– Отдохни от гаджета, сынок!
Столяров бесцеремонно выхватывает из моей руки телефон.
Эээ!
– Геннадий Степанович, у меня там важно…
– Всё важное у нас тут, – тычет пальцем в плазму. – Всё. Смотрим.
Врубает запись, на ней момент из последней игры Золотых в их группе. Довольно хитрая связка с быстрой распасовкой и молниеносной атакой на ворота. Потом навес на Гольдмана и его стремительный гол.
– В этом матче у них хет-трик. А потом они «бетоном» стояли в обороне, – с энтузиазмом вещает наш тренер.
– Да поняли мы, что они крутые, – бормочет Сэвен.
– Они не круче вас, Кирилл. Я говорю о том, что они сильные соперники. И, забив один гол, могут уйти в глухую оборону до конца игры.
– А мы жёстко пробьём их оборону, – хорохорится Фор.
– Вот если бы Тима в ворота, – выдаёт Тэн.
– Да пошёл ты! – шипит на него Зиновьев.
Начинается галдёж. Все спорят.
Не слушаю, я отсюда далеко… Не могу ни на чём сосредоточиться. Бешусь на Столярова из-за телефона. Психую из-за удалённого коммента…
Как на иголках досиживаю час тактических занятий. Под конец тренер в который раз напоминает нам, почему так важен последний матч и победа в нём. Мы уже выучили его тираду как мантру.
«Скоро вы по возрасту вылетите из юношеской сборной, а в премьер-лигу придётся прорываться совсем на другом уровне. А это бойня».
Золотые, в принципе, в том же положении. И рваться к победе мы будем одинаково жёстко. И надо бы направить всё своё внимание на это, но… Блин… Карамелька прочно поселилась в моих мозгах. И губы её мягкие и вкусные. И глаза такие красивые. И дерзкий язычок.
Пацаны выходят из кабинета, а я подхожу к тренеру. Тянусь к телефону, лежащему на столе. Он накрывает его ладонью, опередив меня. Тут же убирает мой девайс в карман спортивной кофты.
– Геннадий Степанович, ну пожалуйста! – обескураженно смотрю на него.
– Тимофей, я недоволен тобой, – скрещивает руки на груди. – По ночам не спишь, при обсуждении важной темы где-то летаешь.
– Этого больше не повторится. Телефоном буду пользоваться реже. На ночь сегодня пилюльку получу – и высплюсь, – тараторю в ответ.
Просто, блин, верните телефон!
Он скептически вглядывается в моё лицо. А я смотрю на него глазами кота из «Шрека».
– Сейчас ты идёшь обедать. Потом отдыхаешь. Чтобы поспал два часа. На вечерней тренировке верну, если меня устроят твои сосредоточенность и рвение. Понятно?
Очень хочется поспорить. Телефон – моя личная вещь. И он не имеет права. Но, блин, имеет. Потому что тренер тут главный. Не слушаешься – вон из команды.
– Ладно, – сдуваюсь.
Иду в столовку. Народ недовольно шумит из-за пресной жрачки. К тому же её так много, что сложно запихнуть в себя всю порцию. Но я запихиваю. Потому что Столяров наблюдает.
Тщательно пережёвывая отварную говядину, показываю ему большой палец. Он с ухмылкой кивает.
Расходимся по комнатам. Торможу Дамира в коридоре.
– Дай свой телефон.
– Не вернул тебе?
– Неа.
Протягивает.
Я уже готов нажать на ярлык ВК, но вспоминаю о его жарких переписках с моей сестрой.
– Сам зайди в ту группу, – возвращаю Дамиру смартфон.
Хмыкнув, он заходит в ВК, набирает в поиске «ФКИГ – фаны».
– Держи.
Шарю по группе. Моего комма нет. И разговоров обо мне тоже нет.
Ну и что ещё я могу сделать?
В полном отчаянии возвращаю телефон другу.
– Пацаны считают, что можно попробовать как-то прессануть фанов Золотых, – осторожно говорит Дамир.
– Кто так считает?
– Ворошилов, например. И он прав, Тим. Сегодня это камень в окно, а завтра что?
Да, он прав. Но раздувать конфликт – значит, слить всю инфу тренеру. И о Карамельке тоже. Причём неумышленно. Столяров просто узнает о любом кипише. Даже в сети. Интернет он регулярно шерстит по спецзапросам: феникс, наши фамилии.
– Мне надо подумать, – говорю Миру и ухожу к себе.
Сон не идёт. Верчусь с боку на бок. Дышу её запахом, оставшимся на подушках. Переворачиваюсь на живот, втрамбовываюсь носом глубже. В паху – спазмы.
Чёрт…
Уговариваю себя заснуть. Мне очень надо. Чтобы тренер не докапывался.
А ещё надо бы с Зиновьевым перетереть. Он кому-нибудь настучал, или как? И с пацанами надо замять эту тему.
Всё-таки вырубаюсь… И меня снова будит громкий стук в дверь. Резко поднимаюсь.
– Тим, ты проснулся? – голос Дамира из-за двери.
– Да. Сейчас приду…
Морщусь от боли в голове. Лучше бы не спал.
Иду в душ. Долго стою под прохладными струями. Потом разглядываю себя в зеркале. Вроде бы бодрячком.
Надеваю форму, бутсы. Бегу на поле.
Павел Валерьевич начинает разминку. Столярова нет. Моего телефона – тоже.
Разбиваемся на команды. Забираю своих: Мира, Фора, Тэна и всех запасных. Надеваем жёлтые жилеты.
Столяров подходит к полю, наблюдает за игрой. Разыгрываем с Фором простенькую комбинацию на двоих. У самых ворот он бежит спиной вперёд, я пасую. Фор выделывается и пытается забить бисиклетой, отправляя мяч через себя. Падает на спину, провожая его взглядом. Тот уверенно влетает в девятку.
Протягиваю Макару руку.
– Сделай так на финале – и я тебя расцелую! – рывком поднимаю и похлопываю его по плечу.
– Фу! Только не это!.. – угорает он.
Играем дальше. Зиновьев с трудом вывозит мои удары по воротам. А какие-то и не вывозит. Наш запасной тоже пропускает, но Сэвен третирует только Зину, называя того аутсайдером.
– Чё ты его троллишь, Кир? – оттаскиваю его подальше, когда уже назревает разборка между этими двумя.
– Я не троллю. Я провоцирую. Это разные вещи. Хочу понимать, с кем мы имеем дело. Для меня Зиновьев – чужак и крыса. Пусть продемонстрирует это сейчас, пока не поздно.
Кир – прям сама невозмутимость, и он уверен в своём мнении. Я согласен с ним лишь наполовину.
– Ну выведем его из команды. Что дальше? Кто в ворота встанет?
– Хм… Какой сложный вопрос… – чешет подбородок, кривит губы в усмешке. – Может быть… ты?! – с энтузиазмом тычет в меня указательными пальцами, изображая стволы пистолетов.
И, не дожидаясь, пока я начну накаляться, убегает на левый фланг.
Столяров дует в свисток.
– Всё, достаточно.
Стягиваем жилеты. Трусцой бегу к тренеру.
– Вроде хорошо выглядишь, – внимательно смотрит мне в лицо. – Спал?
– Спал, – довольно улыбаюсь. – Чувствую себя отлично.
– Ну раз отлично – держи, – протягивает телефон.
Сжимаю в руке как сокровище. Залезть в него при тренере не решаюсь. Неторопливо идём вместе к корпусу.
– Тим, ты помнишь про жёлтую карточку?
Киваю.
– Ты понимаешь, что косячить вообще нельзя?
– Понимаю.
Меня удалят, если схлопочу ещё одну.
– Расскажешь мне, почему подрались тогда с Денисом Гольдманом?
Мы говорили с ним об этом десятки раз. Ничего нового у меня для него нет.
– Адреналиновый выплеск. Несправедливые обвинения. Мы сцепились из-за игры. Больше такого не повторится, – отвечаю механически.
Хрен его знает, что не так с этим Денисом… И со мной. В какой-то момент мы оба потеряли тормоза. Вспышка!.. Бах!.. И мы уже сцепились. И отодрать можно было только с мясом.
Он нормально так сломал мне нос. А я саданул ему башкой в лоб.
Оба покалечились, и пора бы на этом остановиться. Но как будет при личной встрече, непонятно.
Сворачиваю в медкабинет за порцией витаминок. Потом получаю протеин. Забегаю на пять минут в душ. В кабинке сажусь на корточки и наконец-то открываю ВК.
Куча новых сообщений… Но всё не то и не от той, от кого нужно.
Новые заявки в друзья. Просматриваю. Какие-то девчонки, возможно, из фанаток Золотых. И среди них… Карамелька! На аватарке кошачья морда с диким оскалом.
Прыскаю в кулак, а потом начинаю неистово ржать. По телу волной проходит бурлящая лава.
Добавляю Карамельку в друзья. Изучаю её страничку. Изучать особо нечего. В друзьях только я, фоток нет. И никаких заполненных данных: ни номера школы, ни вуза. Зато есть возраст. Восемнадцать.
Пишу ей сообщение.
«Моё объявление всё-таки дошло до адресата. Несказанно рад! Мы не закончили. Ты сбежала. Требую встречи».
В душевой постепенно становится тихо. Кладу телефон на полку, раздеваюсь. Быстро смываю с себя пот.
Карамелька не в сети. Сообщение не прочитано. А меня уже бомбит от нетерпения.
Иду на ужин. Пытаюсь переключиться на разговоры с друзьями. Телефон жжёт мне карман. Но не решаюсь его достать, потому что глаза у Столярова есть и на затылке.
Наконец уходим в игровую. Пацаны врубают кинчик на проекторе. Даже не смотрю в его сторону. Устроившись в кресле, втыкаюсь в телефон. От Карамельки сообщение.
«Всё ещё хочешь сдать меня своему тренеру?»
Я: Не хочу. Ты мне самому нужна.
Карамелька: Для чего?
Я: Коллекционирую красивые и необычные вещи.
Тут же сокрушаюсь, что это могло прозвучать грубо. Грубить я не хотел.
Карамелька: Ты совсем не умеешь флиртовать, Тим.
Я: Знаю. Я по тактильной части. И рот могу использовать не только для разговоров.
Твою ж… А сейчас это уже что-то из пошлятины.
Карамелька: Лучше молчи!
Я: Молчу.
И мы молчим с минуту. Меня потряхивает. Не выдерживаю.
Я: Хочу тебя… увидеть.
Карамелька: Окей, давай.
Я: Сегодня.
Моё сердце сейчас выпрыгнет.
Карамелька: Давай сегодня. Мы с друзьями едем в клуб. Хочешь с нами?
Это не то, что мне нужно. Ну какие, блин, друзья?
Однако соглашаться надо сто процентов!
Я: Где? Во сколько?
Как я буду выбираться с базы – вопрос десятый.
Карамелька: Мы заедем за тобой. Перемахни через забор в полночь.
Я: Окей.
Карамелька: Тогда до встречи, Тимофей.
Я: До встречи.
И она тут же выходит из сети. А я, как полоумный, вновь и вновь перечитываю нашу переписку. И меня, как пьяного, кружит от этого «до встречи, Тимофей».
– Ну что? – подсаживается в соседнее кресло Дамир.
Поднимаю на него совершенно «бухой» взгляд.
– Оо, понятно… Нашлась? Ответила?
– Да.
– И чё?
– Через три часа у нас встреча.
– Ни хрена себе! А как ты выйдешь с базы?
– Так же, как она вчера вошла. Прикроешь?
– Не вопрос, бро. Только будь осторожен.
– Я – сама осторожность.
Нет, блин, я – «идиот» и «влипатель в истории». Если тренер узнает, мне будет такой звиздец…
Но сейчас мне так глубоко пофигу на это.
С трудом досиживаю до конца фильма. Потом иду к Дмитрию Михайловичу за пилюлькой для сна. Он даёт мне запить, я делаю вид, что глотаю, а сам зажимаю таблетку между щекой и десной. Она отдаёт горечью.
– Выспись, Тимофей, – напутствует меня врач.
– Обязательно.
Линяю к себе. Выплюнув таблетку, наматываю круги по комнате. Дамир заглядывает ко мне в половине двенадцатого. Я уже полностью одет. Футболка, джинсы, кроссы. Запихиваю в карман телефон, карту, «резинку».
Беззвучно спускаемся вниз. Открываем окно и выбираемся на улицу. Мир провожает меня до забора.
– Короче. Я положу телефон себе под ухо. Если вдруг будут какие-то проблемы – ты звонишь! – инструктирует меня, словно строгая мамочка.
– Слушаюсь!
– Тим, я серьёзно. Вдруг эта фанатка какую-нибудь подставу мутит. Отпишись, когда встретишься с ней.
– Хорошо.
– Мне кажется, ты меня не слушаешь.
– Когда кажется, креститься надо. Всё. Заканчивай проповеди. Не порти настрой. Если что – позвоню.
Жмём друг другу руки.
Перемахиваю через забор. Здесь густой кустарник, и машина близко подъехать не сможет. А Карамелька чётко написала что заедет.
Иду сквозь заросли, пока не выхожу на просёлочную дорогу. Вижу тачку. Какой-то кроссовер. Когда подхожу ближе, различаю её силуэт на переднем пассажирском. Окно с её стороны открыто. За рулём какой-то кент.
– Садись назад, – говорит мне Карамелька.
Что ж… Ладно.
Глава 6
Эрика
Пробежав глазами по инструкции, начинаю гуглить.
Назначение…
Побочка…
Противопоказания…
– Мы на месте, Рик,– говорит Илья, и машина останавливается.
Отрываю глаза от экрана и злобно смотрю на Ботанова.
– Во-первых, никаких Эрик, Рик, Рикусиков и тд!
– И как мне тебя называть прикажешь?
– А во-вторых, – продолжаю я, – что ты мне привёз, а? Мочегонку? Я просила тебя достать совсем другое!
Швыряю коробку на панель.
Илья тяжело вздыхает и изображает фейспалм. Выхватывает телефон из моих рук, что-то печатает в браузере, возвращает.
– Ты сказала, что нужно средство, которое при анализе найдут в крови. Допинг, но без вреда для здоровья. Вот. Это оно и есть.
– Пфф… Мочегонка? – недоверчиво кошусь на Илью.
А потом перевожу взгляд на экран и читаю статью, которую он открыл…
Я и так знаю, что мочегонные препараты в списке запрещённых у спортсменов, но всегда считала, что только долгое и системотическое их употребление покажет тест.
А в статье написано иначе.
Ладно…
– И сколько нужно таблеток, как думаешь?
Забираю упаковку с панели. Руки почему-то дрожат.
– Возьми штуки три, должно хватить.
Выдавливаю таблетки из блистера. Держу их на подрагивающей ладони.
– Давай сюда, – забирает Илья. – Спрячь пачку.
Прячу в бардачок. Илья кладёт таблетки в маленький пакетик. Раздавливает при помощи зажигалки до состояния порошка и отдаёт пакет мне.
– Держи, опасная девочка.
Прячу в карман джинсов. Откинувшись на спинку кресла, закрываю глаза. Растираю пальцами горло, которое внезапно перехватило. Трудно дышать.
– Ты всё правильно делаешь, Рик, – негромко говорит Илья. – Твой батя – чокнутый фанатик. Он Дена со счетов спишет, как только узнает о травме. После финала и победы, у Денчика есть все шансы поднять свой статус в глазах отца. Если европейские клубы заинтересуются им, ваш батя сам его вылечит.
Да, так и есть. Денис надеется, что после победы в финале, для европейских клубов он перестанет быть ноу-неймом. И ему вообще будет плевать на мнение отца.
Я и так всё это знаю… Но всё же очень мерзко внутри. От самой себя мерзко.
Открываю глаза, смотрю на Илью. Он расслабленно сидит в кресле.
– Так как мне тебя называть сегодня? – улыбается парень.
– Ну пусть будет Рита. Неважно… – небрежно отмахиваюсь.
Мне не хватает воздуха, и я опускаю окно.
Тимофей скоро будет здесь. Может, ну его к чёрту? Может, уехать, пока не поздно?
– Рита… – брезгливо морщится Илья. – Тебе не идёт.
– Зато созвучно с Рикой, – парирую я.
– Ох, Ритуль, ты такая плохая девочка у меня, – посмеивается Илья.
Накрывает ладонью моё колено. Сквозь дырку на джинсах задевает кожу. Скользит рукой по бедру. Тут дырка ещё больше. Неожиданно ощущаю щипок. Отдёрнув ногу, злобно смотрю на парня.
– У тебя такая кожа нежная, – внезапно хрипит его голос. – Руки сами так и тянутся.
– А ты держи их на руле. Хватит, Илья. Надоел со своими глупыми подкатами.
– Ты же всё равно ни с кем не встречаешься, Рик. Твой отец давно одобрил мою кандидатуру. Давай хоть повеселимся немного, мм? Тебе понравится, сто процентов.
– Не понравится! – обрубаю я.
– Ты же не пробовала, – вновь щиплет моё бедро.
Луплю его по руке.
– Я сейчас тебе ещё и врежу! – взвинчиваюсь я, сжав кулак.
– Всё. Всё! – раскрывает успокаивающе ладони. – Ты ещё не готова. Я понял тебя, моя дикая кошечка.
Не твоя я…
Однако вслух не успеваю выдать очередную гневную тираду, потому что краем глаза вижу какое-то движение.
Появляется Тимофей. Лунный свет хорошо освещает его атлетическую фигуру. Широкие плечи, узкие бёдра, рельефные ноги. Даже в простых светлых джинсах и футболке этот парень выглядит великолепно.
Тим подходит ближе.
– Садись назад, – говорю я, пытаясь улыбнуться.
Он открывает дверь и запрыгивает в кроссовер. Тянет Илье руку.
– Тимофей.
– Илья, – нехотя пожимает его кисть Ботанов.
– Так куда едем? – Тим садится по центру сиденья.
– В клуб «Португалия». Слышал о таком? – оборачиваюсь я.
– Слышал, – смотрит мне в глаза Тимофей. – Я думал, экскурсия будет по вашему городу, а не по моему.
Сейчас мы на границе двух городов. Но лучше поехать к нему. Нарваться на знакомых в моём гораздо проще.
– Нам просто нравится «Португалия», – пожимаю плечами.
Илья хмыкает себе под нос, заводя мотор.
О да, я ни разу там не была. Мне восемнадцать исполнилось совсем недавно. Но Ботанову лучше об этом помалкивать.
Довольно быстро выбираемся с просёлки на асфальт. На трассе разгоняемся. В машине повисло смущающее молчание. Прибавляю музыку на магнитоле. Ботанов ловит мои пальцы, пытается переплести со своими.
Что за собственнические замашки?
Вырвав руку, поворачиваю голову и бросаю взгляд на Тима. А он смотрит на меня прямо и откровенно.
В салоне пахнет его дезодорантом, и в моей памяти всплывает прошлая ночь. И то, как он вжимался в меня всем телом. Губы вновь странно покалывает, и я дотрагиваюсь до них пальцами.
– Карамелька, ты скажешь мне своё имя? – внезапно звучит очень близко, прямо у виска.
Тимофей подался вперёд и теперь касается грудью моего плеча.
– Сядь нормально, чел. А лучше пристегнись, – ревниво раздувает ноздри Илья.
– Как скажешь.
Тим падает обратно на спинку. Но не пристёгивается.
Поворачиваюсь к нему.
– Мне нравится «Карамелька», я успела привыкнуть даже.
Он отрывает хмурый взгляд от затылка Ильи и смотрит на меня.
– Боюсь, если ты снова решишь потеряться, я не найду тебя без имени.
– Я сама тебя найду. Если захочу.
Уголок его губ дёргается в едва заметной улыбке.
– Захочешь, – произносит самоуверенно.
Закатывая глаза, отворачиваюсь и сажусь прямо.
– Эй, Илья! – говорит Тим. – Как её зовут?
– Рита, – почти выплёвывает в ответ Ботанов.
Слышу, как Тим вздыхает.
– Нет, она не Рита.
Не поверил.
Напряжение в машине не спадает всю дорогу. Наконец паркуемся возле клуба. Тим выскакивает первым и открывает мою дверцу. Подаёт руку. Неуверенно хватаюсь за неё, и он стискивает мои пальцы. От соприкосновения наших рук ощутимо коротит во всём теле. Сталкиваемся взглядами.
– Кто этот Илья, Карамелька? – спрашивает одними губами Тим.
– Парень, друг, брат… Это имеет значение?
– Так твой парень или нет?
Оставляю его вопрос без ответа. Выбираюсь из машины. Забрав руку, отстраняюсь от Тима.
Не надо ревновать, бывший Первый. Между нами всё равно ничего не выйдет. Наши миры – это две параллельные, которые никогда не пересекутся.
– Идёмте, – притягивает меня к себе Илья. И тут же рисуется перед Тимом, доставая из кармана несколько крупных купюр. – У меня на всех есть пригласительные.
Слышу, как Тимофей бубнит себе под нос:
– Да ты крут, чувачок.
Идём ко входу в клуб. Здесь довольно пафосно: ковровая дорожка, длинная очередь из мечтающих попасть внутрь, охрана. Я начинаю сомневаться, что нас пустят в нашем довольно скромном прикиде.
Илья подходит прямо к охране, ведя меня за собой. Пожимает руку одному из охранников и вкладывает в его ладонь деньги. Нас тут же пропускают внутрь.
Пакетик с раздавленными таблетками начинает жечь карман. Руки подрагивают.
Главный зал полон народа. Музыка так грохочет, что басы сотрясают тело. Пробираемся к бару сквозь танцующую толпу. Какая-то девица орёт мне прямо в ухо, подпевая звучащему треку. Отскакиваю от неё, почти оглохнув на пару секунд. Илья обнимает меня за плечи и вжимает в свой бок.
Тим идёт позади нас, и я оборачиваюсь, чтобы не потерять его из вида. Он задумчиво смотрит мне в глаза.
– Можно нам какой-то столик? – перекрикивая музыку, спрашивает Илья у бармена.
– Только второй этаж, – тот показывает пальцем вверх.
Задираем головы. На втором этаже действительно есть свободные столики.
Тим сгребает с барной стойки меню и, поймав мою кисть, утягивает за собой. Теперь Илья плетётся за нами. Наверное. Я не оборачиваюсь и не смотрю на него.
Поднимаемся по лестнице. Держа меня за руку, большим пальцем Тим плавно поглаживает тыльную сторону ладони.
Странные ощущения. Словно он делал так много-много раз.
Выбираем столик поближе к перилам, чтобы лучше было видно танцпол. Я сажусь на диванчик, Тим – рядом. Илье приходится сесть напротив.
Ботанов раздражённо швыряет на стол ключи от машины и бумажник. Раскрывает меню.
– Ну раз пригласительные твои, то я – угощаю, – забирает меню из его рук Тим.
Между парнями ощутимо нарастает напряжение.
– Я буду какой-нибудь коктейль, – говорю с улыбкой и заглядываю в меню, почти положив голову на плечо Тима.
Неумышленно.
– Алкогольный? – спрашивает он, немного повернув голову и задевая моё лицо щекой.
– А разве не за этим мы здесь? Чтобы выпить! – пританцовываю на месте, пытаясь поймать настроение всеобщего веселья.
– Я не пью, но тебе разрешаю, – шепчет мне в ухо парень, подаваясь ближе и запуская сонм мурашек в моём теле.
Это дезориентирует.
– Я пошутила. Знаю, что футболисты не пьют во время матчей. И я тоже не буду. Мне весело и так.
Отодвигаюсь немного дальше, чтобы наши тела не соприкасались.
Тим подталкивает меню к Илье, не отводя глаз от меня. И я тоже на него смотрю постоянно. Он словно удерживает мой взгляд, не даёт сосредоточиться ни на чём другом. На том же Илье, к примеру. А у Ботанова от ревности сейчас пар из ушей повалит.
– Так что ты будешь, Карамелька?
Тим двигается ближе ко мне. Дальше мне отодвигаться некуда, иначе рухну на пол.
– Безалкогольный коктейль. На твой вкус.
– Окей.
К нам подходит официант, Илья небрежно говорит, что будет коктейль с энергетиком. И добавляет так, чтобы услышал Тим:
– Вечер обещает быть скучным, надо взбодриться.
– Когда вечер скучный – надо менять компанию, – парирует Тимофей, явно намекая, что Илья тут третий лишний. А потом спокойно делает заказ: – Принесите нам самый вкусный безалкогольный коктейль для этой прекрасной девушки. И чай.
– Хорошо. Что-то из горячего? Десерты? Снеки?
Тим смотрит на меня, а я пожимаю плечами. Мол, решай сам.
– И вкусный десерт. С карамелью.
Официант уходит, мы трое переглядываемся. Илья смотрит на Тима уничтожающе, а на меня – с обидой.
Поднимаюсь из-за стола.
– Пойду, носик попудрю. Илья, проводи меня, пожалуйста.
Ботанов расплывается в гаденькой улыбке и встаёт. Ухожу, не посмотрев на Тима.
Мы спускаемся вниз, Илья пытается взять меня за руку. Уворачиваюсь. Подходим к уборным.
– Послушай, Илюша, ты чё творишь, а? – встаю перед парнем, уперев руки в бока. – Я тебя просила просто быть фоном. Не надо изображать из себя моего парня.
– Это ты чё творишь, Гольдман? – рявкает Ботанов. – Сказала, что должна устранить Золотарёва с матча, а сама уже потекла от него!
Возмущённо вспыхиваю.
– Что ты несёшь?
– Я говорю о том, что вижу.
– Тогда проверь зрение, придурок! – толкаю его в грудь.
Карие глаза парня недобро сверкают. Рот кривится в пренебрежительной ухмылке.
– Вот это да, Рик… Втюхалась во врага? Так ты точно «поможешь» Дену. Прикинь, как его порвёт, когда он узнает.
– Узнает что? – цежу я. – О твоих больных фантазиях? Я здесь по делу, Илья. А ты мне мешаешь. Тим должен расслабиться и хорошо провести время. И я должна быть последней, на кого он подумает, когда в его крови найдут допинг. Ты идиот, Ботанов, если этого не понимаешь. Я ведь не всегда буду для него безымянной незнакомкой. Рано или поздно он узнает, кто я такая.
Илья долго сканирует меня взглядом. На его лице – ярко выраженный протест. Потом он явно начинает мысленно спорить с собой. И наконец расслабляется.
– Ну ладно… Будем считать, что ты меня убедила. И всё, что я вижу между вами – с твоей стороны просто игра.
– Так и есть, – киваю. – Но ты мне мешаешь. Поэтому сейчас, когда мы вернёмся, ты выпьешь свой коктейль и скажешь, что тебе позвонили и попросили о помощи. Потом свалишь.
– Что? Да щас! Я не оставлю тебя с ним!
– Оставишь. Иначе твоей отец узнает, что мы не пара, и никакой свадьбы у нас не предвидится даже в долгосрочной перспективе.
– Сучка! – шипит он на меня. – Не боишься угрожать, Рик? У меня тоже полно компромата на тебя.
– Например?
– Например, эти таблетки. Твоя ночная вылазка на базу Фениксов. Твой папа будет в шоке.
– А твой папа отправит тебя в Лондон, – парирую я. – Так что давай не будем ссориться. Сделай, как я сказала, и тогда…
– Что тогда? – оживляется он. – Давай, пообещай мне что-нибудь горячее.
Горячую оплеуху могу ему дать. Но я сладенько улыбаюсь и говорю:
– Если будешь паинькой, схожу с тобой на настоящее свидание.
Когда-нибудь. И это будет ой как нескоро.
Ботанов наивно верит в обещание.
– Замётано, Рик.
– Отлично, идём.
Пробираемся обратно через толпу на танцполе, поднимаемся наверх. На столе уже стоят коктейли и чай. А ещё очень аппетитный десерт.
На этот раз сажусь напротив Тима. Хочу видеть его глаза. Под столом носы нашей обуви соприкасаются.
Илья подходит к столику, с довольным видом падает рядом со мной и кладёт руку на спинку дивана за моей спиной. Поглаживает пальцами моё плечо. Прижимается ко мне бедром.
В общем, делает всё, чтобы показать Тиму, что я с ним.
Сегодня я устала от Ботанова как никогда…
Пробую свой коктейль, втянув напиток через трубочку.
– Ммм… – вырывается у меня.
Это действительно очень вкусно. Сок манго, клубничный сироп, какая-то пряность и ещё что-то цитрусовое. Всё это яркими слоями наполняет бокал с цветными кубиками льда.
– Хочешь попробовать? – дразню Тима.
– Хочу, – облизывает губы, смотря на мой рот. – А коктейль не хочу.
Илья закашливается, поперхнувшись своим напитком. Пихаю его локтем в бок. Ему пора уходить.
Недовольно поцокав, Илья неправдоподобно прикидывается, что болтает с кем-то по телефону. Потом хмуро сообщает:
– Мне, короче, ехать надо… Другу помощь нужна. Вы сможете сами добраться? Хотя… Я могу успеть вас забрать…
– Такси вроде работает без перебоев, – останавливаю парня. – Спасибо, что провёл нас, Илюш. Увидимся позже.
Иди уже…
Нехотя встаёт. Тим не протягивает ему руку, не пытается попрощаться. Они просто пару секунд не сводят друг с друга тяжёлых взглядов. После чего Илья уходит.
Сажусь по центру дивана. Тим двигается тоже, чтобы быть напротив меня.
У него такая улыбка обезоруживающая… Очень красивая, надо признать. И волосы, лежащие в творческом беспорядке, будят во мне странное желание запустить в них пальцы. Узнать, какие они на ощупь.
Растерянно смотрю на коктейль. Что мне налили? Какие-то странные фантазии, Рика! Всё, что ты должна сделать – это насыпать в его чай порошок. И убедиться, что он выпил.
Всё.
Флиртовать не надо. На улыбку засматриваться – тем более.
Это наша последняя встреча!
– Ты назовёшь мне своё имя?
Качаю головой. Не скажу.
Тим ловит мою руку, пропускает свои пальцы сквозь мои. Мы соприкасаемся ладонями, сцепив пальцы в замок.
Меня колотит. Я пытаюсь списать дрожь в теле на оглушающие басы музыки, но это что-то другое…
– Скажешь, кто тебе Илья?
Вновь качаю головой. Не скажу.
Не сводя с меня взгляда, Тим подносит мою руку к губам и оставляет на ней обжигающий поцелуй. Приглашающе протягивает вторую руку, растопырив пальцы. Немного замешкавшись, неуверенно ныряю пальцами между его. Теперь мы сцеплены двумя руками.
Ничего не говорим. Просто смотрим друг другу в глаза. И между нами так искрит, что даже страшно.
Тим подаётся немного ближе. Я тоже.
Между нашими лицами не больше двадцати сантиметров. Я даже чувствую его горячее дыхание на своих губах. И отстраниться не могу, словно под гипнозом.
– Этот вечер ещё не закончился, а я уже хочу назначить тебе следующее свидание, Карамелька.
– Когда? – заторможенно моргаю.
– Завтра. Перемахну через забор, вызову такси и приеду к тебе. Куда скажешь. Мы могли бы погулять…
Его голос звучит тише. И ещё тише:
– Полюбоваться звёздами…
Несмотря на громкую музыку, я понимаю каждое слово. Они будто бы вибрируют во мне…
И не понимаю ни черта.
Куда он собрался приезжать? Ко мне на базу?
– Ты такая красивая, Карамелька…
Тим прикусывает нижнюю губу. А я свои облизываю зачем-то.
Он что, собрался меня поцеловать? А я собралась ответить?
Моргнув, немного отстраняюсь.
– Карамелька, – хрипло шепчет он. – Я не знаю, что ты со мной сделала, но мне это не нравится.
– Не нравится?
– Да, – утвердительно моргает. – Я не могу сосредоточиться на футболе. С самого утра думаю лишь о тебе. Ты колдунья?
– Нет, – внезапно дрожит мой голос.
Что это со мной?
Почему меня так будоражит то, что он говорит?
Усилием воли натягиваю на себя броню и цинично улыбаюсь.
– Воздержание от секса из-за спортивного режима – дело такое. Любая покажется колдуньей. Ну ничего, после финала оторвёшься.
Разжимаю пальцы, освобождаясь от оков из его рук. По-свойски похлопываю Тима по плечу. Схватив ложку, с энтузиазмом ем десерт. Тим озадаченно меня разглядывает.
– Считаешь, что дело в воздержании?
– Конечно.
– То есть… Ты не думаешь, что между нами полыхает? Не видишь этого?
– Где полыхает? – верчу головой. – Нет. Не вижу. Закажи мне ещё коктейль, пожалуйста.
Он не двигается.
Демонстративно допиваю остатки своего коктейля – и Тим наконец встаёт. Провожаю его взглядом.
Парень спускается вниз, протискивается к бару. Я достаю пакетик из кармана. Воровато глядя по сторонам, насыпаю содержимое в его чашку. Доливаю чай из чайничка почти до краёв. Размешиваю до тех пор, пока порошок не растворяется.
Всё.
Я буду гореть за это в аду!