– Вы говорите, что все ошибаются…
– Ну, не без того.
– А как понять, что неправильность, а что нет?
– Ой… да как же не понять-то? Во всём, в любом есть верное и неверное.
– Как белое и чёрное?
– Да!
– По вашему выходит, что всё, выкрашенное в чёрный цвет – плохо?
– Я этого не говорил.
– Прямо – нет, но имели это в виду!
– Не имел… не это…
– Не отпирайтесь! Не суть, и давайте-ка вернёмся к прежнему. Что можно счесть ошибкой? Ведь, ежели совершённое вписывается в предначертанное, разве оно может считаться ошибкой?..
Возвращая жизнь в русло судьбы, не совсем понятно – хорошее ли делаешь дело или напротив. Больше того, сия загадка так и может оказаться вовсе неразгаданной, ибо кроме тебя самого это, пожалуй, неинтересно больше никому.
– Чтобы было, если бы…
– А если нет?
– Так тож сделался бы уже как бы и не ты, коли не с тобой или не то…
Вообще же, метания такого рода сродни поискам собственного отражения в зеркале, – куда девается оно, когда ты прячешься, да и исчезает ли? Может, живёт собственной жизнью, и, бросая все дела, поправляя сбившийся на сторону галстух и наскоро приглаживая причёску, едва успевает подбежать к той стороне зазеркалья, чтобы дать тебе налюбоваться собой прежним. А ты-то – почти шутейно, так только, наскоро, вскользь, лишь убедиться… Но мимолетье то до некой поры, пока не замечаешь подвоха… подмены, от того, что не находишь яркого озорного взгляда, на его обычном месте. И, бросая все дела, принимаешься хлопать по карманом души, отыскивая – где оставил его, где обронил, растерял как.
Ты в равной степени остаёшься собой, покуда укладываешься в систему временных координат в известном тебе окружении при не менее известных обстоятельствах. И как только намечается некоторая ущербность, – пиши пропало. Ты себя доле не поймёшь, даже в угоду Декарту10 и его призыву подвергать всё сомнению. Такова наша, человеческая доля.
И… Не может быть нечто совершенно дурно или в высшей мере превосходно, только в связи11. Иначе никак.