Я сидел на крыле пассажирского Boeing 747, за одноместным столиком из ясеня.
«Джамбо Джет» перешел с урчания на гудение, подергивая мой столик, как будто тот хохотал, пока я цедил джин.
Джин стремился выплеснуться из объятий заляпанного отпечатками стекла и исполнить три обязательных желания.
Три наполненных стакана с тремя кусочками лайма и кратным трем количеством льда.
Джин оказался с тоником.
Что-то врезалось в бок самолета.
«Птица в доспехах» зазвенела бубенцами, ее повело диагональю. Самолет со страхом возмущенно вздохнул своими пассажирами-ребрами, отплевываясь кровавыми ошметками красных сидений и подлокотников.
Крики людей, гул материала, скрежет
металла и последний звук от пилота – еле слышное окончание мата.
Я же продолжил отпивать из стакана ту мифическую тварь, что на дне замерла. Мое крыло не пострадало, оно давно не имело ничего общего с фюзеляжем.