Читая книги разных авторов,
С годами понимаешь ты:
Да, состоят они из правды.
Но только разной чистоты…
Стих, проза, мемуары, фэнтези —
Все пишут только о себе.
И это правильно, наверное…
По-моему… Решать – тебе.
Но, прочитав книг где-то с тысячу
(А может – десять. Кому – как…)
Вдруг понимание случается:
Есть автор – друг, и автор – враг.
Друг – это твой единомышленник.
Он может заблуждаться. Что ж?
И мы блуждали не единожды —
Из песни слово не сотрёшь…
Но заблуждается он искренне:
Его души живой огонь
Нам светит через расстояние
И время. Он зовёт с собой.
Ты жаждешь с ним полемизировать:
И книги, и стихи творить.
Он обращается как к равному —
К тебе и мне. И хочешь жить.
А есть совсем другие авторы:
Снисходят к нам они с небес.
Своим твореньем утверждая:
Ты – прах и пыль. Таких чудес
Как он – великий и единственный —
Тебе не можно сотворить.
Им только истина открыта.
А ты – молчи! Как дальше жить?
В их разуме гордыня избранных
Сыграла в страшную игру:
Себя считая просветлёнными
Они другим отдали тьму…
Великий демон заблуждения
Владеет их больной душой.
Непререкаемость их истины —
Затменье разума, друг мой.
И потому к любому автору
Ты с подозреньем подойди:
Он пишет истину. Частичную…
Свою познать сам можешь ты.
Два типа авторов: отчаянье
И тьму одни несут тебе;
Другие – радость и надежду.
Чей путь ты выберешь себе?
И, как обычно, в этом мире
Всё выглядит совсем не так:
Враги в друзья к тебе стремятся
О друге говоря: «Он – враг!»
Но, слава Богу, разум дан нам
Чтоб отличить добро от зла.
И существует ли граница?
Подумай сам. Я – поняла.