Не человек ещё, не в этом слове,
Он утонул на собственной пощаде,
Размыл канву и право – обращая,
Погоду создаёт внутри – теней.
На гробовой утопии его – мечты —
Лежали противо цены – качаясь —
Могилы собственного сердца – достояния,
На что и шли обыденно, над ним.
Сложив минутный всплеск – исчадия морали,
Ты утонул притворной тенью – изумлённых,
Невиданных мелькающими днями —
Достатка мнения из личной головы.
Она лишь праву – говорящий утром —
Певец и лень обыденного – счастья,
Что всходит человеческое время,
На снах последних идеалов – к ней.
Не помнишь суть развилки, обгоняя —
Свою пустую голову – на догме,
Желания понять сей мир – словами,
Но слёзам открывая – путь гробов.
На вьючных оторопных днях – оставил —
Ты эти формы – чёрного наречия,
От смерти поголовного – вращая —
Свою нетленной робы – форму головы.
Она лишь говорит и мыслью – ищет —
Потусторонний облик славы – счастья,
Где между сотен тысяч роб – молчания —
Случаются внутри твои – извилистые речи.
На гробовой тоске из тесного – простоя,
Ты жил ещё за этим сном – предтечи,
Уже успел понять моральной – встречи —
Желанный день внутри тени – пустой.