Глава 2
Лана
– То есть, – мои губы подрагивают, потому что я тщательно сдерживаю истерику. – Как это не можете?
Только этого мне не хватало. Перед глазами проносится очередной скандал с семьей и родственниками жениха. Я никогда не попадала в подобные ситуации. Где этот чертов паспорт?
– Вы очередь задерживаете, – голос сотрудницы аэропорта выдает легкое возмущение.
Отхожу назад, прибивая к груди сумочку. Мне нужно успокоиться и засесть где-нибудь в зале ожидания. Порыться в ручной клади. Я не могла потерять важный документ, ведь точно держала его в руках в кофейне.
Оседаю на железный стул в общем зале, прямо за вереницей людей, торопящихся на мой рейс. Обыскиваю обе сумки, тщательно копаюсь на дне ручной клади. Все, что угодно, кроме паспорта. Лучше бы я потеряла тот дурацкий каталог со свадебными платьями.
– Где еще вы были? – интересуется мужчина, сотрудник аэропорта.
Оставив свои вещи под его присмотром, опрометью лечу прямо в уборную комнату. Там тоже ничего нет.
Кажется, еще два часа назад при разговоре с девушкой-бариста в кофейне я мечтательно предвкушала мини-отпуск. Хочешь рассмешить Бога – расскажи ему о своих планах. Вот тебе и отпуск!
И меня осенило. Кофе, конечно же. Скорее всего я выронила паспорт, когда мы столкнулись с той девушкой. И, возможно, наши вещи просто перемешались, и она по ошибке забрала мой паспорт с собой.
Нет, Лан, не реви. Ты уже большая девочка, совсем скоро тебе стукнет двадцать восемь.
– Возможно, мой билет у той девушки, – начинаю объяснять сотрудникам, описывая параметры незнакомки.
Потому что нигде в аэропорте ее не нахожу, а мой вылет совсем скоро. Паника ложится мне на плечи снежной лавиной. Я, конечно, могу не лететь. Но моя мама и будущая свекровь будут не в восторге. А если кто-нибудь узнает, что я потеряла паспорт…
– Мы найдем ваш паспорт, – успокаивает мужчина, предлагая разместиться мне в лаундж-зоне.
Трясущимися руками поднимаю звонок Кирилла. Думаю, как бы без лишних расспросов и возмущений со стороны жениха выйти из этой ситуации. Нотаций в стиле «а я же говорил», я не вынесу.
– Нужно было изначально лететь со мной, – вздыхает он. – Сама теперь объясняйся с моей мамой.
И он бросает трубку. Вот же сволочь! Стоило ему надеть мне кольцо на палец, как он превратился в инфантильного маменькиного сыночка. Будто тщательно играл роль «настоящего мужчины» только для того, чтобы я ответила на его предложение согласием.
– Ладно, Светик, – через минуту исправляется он. – Извини меня. Я был не прав. Родители все равно задерживаются, так что я тебя жду.
Закатив глаза, сбрасываю звонок. А в горле першит от скопившихся слез, сдерживаемой истерики и злости. Потому что я готова придушить сейчас не только Кирилла, но еще и…
«Ты уже долетела?», – пишет он.
«Обещают нелетную погоду», – отправляет второе сообщение.
«Я могу отвезти тебя на машине».
«Ладно. Будь осторожна».
И угораздило же меня случайно рассказать парню о том, что я выхожу замуж и улетаю в Сочи!
Он тоже виноват в случившемся. Не преследуй он меня, я бы осталась в Москве. Лишилась бы отпуска, но зато спокойно провела бы эти две недели в своей квартире. Без Кирилла, мамы и прочего. С баночкой мороженого, тазом оливье и советскими комедиями.
Из двух зол выбирают меньшее. Я решила, что развеяться в горах мне пойдет на пользу. Но ведь не в душном аэропорту.
А тем временем поиски моего паспорта не увенчиваются успехом. Объявляют посадку моего рейса, граждане улетают в Сочи, а я… Остаюсь в зале ожидания с чашечкой кофе-комплиментом от жалеющих меня, сотрудников. Взрослая, но зарёванная, как маленький ребенок.
Ничего, соберу свои манатки и поеду домой. Запрусь в квартире и пошлю к черту всех, кто посмеет испортить мне без того загаженное настроение.
– Белова Светлана! – объявляют на всю громкость в аэропорту. – Просим Белову Светлану подойти к стойке номер шесть. Найден ваш паспорт.
Довольная до вспыхнувших кончиков ушей, я плетусь к месту назначения. Оказалось, что та девушка, которую звали Людмила, просто-напросто захватила с собой мой паспорт, спутав его со своим. Как я и думала.
"Извините еще раз", – оставила она записку. "С праздником".
Ну, Люся! Мало того, что облила меня кофе, испортила пальто, так еще и поездка коту под хвост.
– Когда следующий рейс? – спрашиваю с надеждой, потому что злоба улетучивается и меня снова тянет в горы.
– Простите, – виновато тянет девушка. – Погодные условия ухудшились. Все последующие рейсы в Сочи отменены на неопределённое время.
Мне объясняют, что какой-то мощный, холодный циклон движется с той стороны.
– Правда, вы можете поехать на электричке, – вкрадчиво объясняет девушка.
То есть, у меня есть два выхода: вернуться в квартиру и запереться изнутри на все праздники, или же, сесть на электричку до незнакомой мне деревушки, от которой до Сочи на машине всего несколько часов.
«Раз ты молчишь, значит осталась в Москве. Буду у тебя через пару часов», – очередное сообщение выводит меня на эмоции.
Хватит меня преследовать!
Глядя из окна на разбушевавшуюся метель, я принимаю решение сесть на электричку. Плевать. Главное, подальше от Романа Вольного, который не дает мне проходу.
Уставшая, но целая и невредимая, я прибываю в заснеженную деревню к полудню следующего дня. Кирилл в бешенстве, однако, я использовала железобетонное – позвонила его маме и сообщила о том, что несмотря на отменные рейсы, решилась поехать на поезде, потому что очень соскучилась.
Но и на вокзале терплю фиаско. Погода ухудшается, от снежной завесы перед глазами ничего не видно. Мысленно благодарю Люсю за пятно кофе на пальто, из-за которого я была вынуждена заранее вытащить из багажа свой безразмерный пуховик, который сейчас спасал меня от холода.
– Мы не едем, – очередное «нет» летит из уст водителей такси. – Убиться, что ли, хочешь, Снегурочка?
Ну, вариантов теперь, у меня нет. Мне нужно доехать до Сочи кровь из носу. Находясь непонятно где, с двумя сумками и чемоданом, я решаюсь на последнее – воспользоваться услугами каршеринга.*
«С новым годом, Светочка», – бубню себе под нос, когда сажусь за руль. Водители крутят пальцем у виска: еще бы, вряд ли кто-то садился в подобную метель за руль. Сцепление, газ, тормоз – отлично, машина еще и на «механике». Ничего, мы справимся. С помощью навигатора и кучи молитв, которым меня учила еще в детстве бабушка.
Движусь вдоль проселочной дороги осторожно, потому что здесь кроме деревьев ничего не видно. Похоже, что я заблудилась и молитвы мне не помогли. Да еще и стемнело. И как назло отрубился интернет, а значит, что дальше мне придется надеяться только на чудо. Хочется взреветь, но внезапно действительно случается чудо. Вижу, как где-то вдали мелькают огоньки. Там… дом? Нажимаю на газ, стараюсь аккуратно двигаться по ухабистой дороге, застеленной снегом, но не рассчитываю возможности и крича от страха, врезаюсь в своеобразную плеяду из поленьев. Которые с грохотом рассыпаются прямо на капот моего съемного автомобиля. Ну вот, теперь и за него платить штраф!
– Простите, ради Бога, – выхожу из машины, заметив фигуру мужчины-дровосека в темноте.
Он высокий, большой, обнаженный по пояс, несмотря на идущий снег и лютый мороз. В лесу. Неужели ему не холодно?
– Рома?! – щурясь, когда его силуэт приближается ко мне, выдаю с удивлением.