Нахмурившись, я почесал ногтем висок. Кинотеатр? Тогда где афиша?
Кирпичная кладка стен была пуста и дышала историей. Здание напоминало памятник, который каким-то образом оказался среди убожества зашарканных складов.
Главный вход был аккуратно отреставрирован, а перила крыльца выкрашены свежей краской. На лавочке возле здания была табличка: «Не садиться, окрашено».
Ладно, если я застрял здесь до рассвета, то хоть фильм посмотрю.
Сложив руки в карманы джинсов, я зашагал к парадному входу. Дощечки крыльца приветливо поскрипывали.
Положив ладонь на ручку, я дёрнул на себя… Дверь оказалось тяжёлой, пришлось тянуть сильнее.
Как только я переступил порог, ноздри обнял знакомый и такой характерный для всех кинотеатров запах. Смесь сладкого попкорна, разлитой на полу газировки и старых пыльных кресел.
Округлив глаза от увиденного, я неловко топтался на месте.
Кинотеатр встретил меня величественным во всех смыслах холлом. Тут и античные колонны с лепниной, переходящие в узоры на потолке, и мраморный пол, и хрустальная величественная люстра, отбрасывающая мягкий свет. Ступая по мраморному полу, я озирался, и каждый шаг разносился эхом по просторному фойе.
Я словно оказался в музее, перенёсся во времени назад и был пленён шармом этого кинотеатра. Каждая деталь была на своём месте и дополняла картину своим неповторимым штрихом.
Касса здесь была одна и располагалась в левом углу зала. Окна были закрыты бархатными шторами. Подойдя ближе, я удивился насколько она крохотная. Казалось, это не касса, а коробчонка.
Я осторожно постучал костяшками о стеклянную перегородку. Через секунду за шторами загорелся свет.
– Здравствуйте. – сонным голосом сказал лысеющий кассир лет 45. – Вам билет на сеанс?
– Да, пожалуйста. – ответил я, наблюдая, как худощавый мужчина поднимает разбросанные на столе тетради.
Подняв палец, он попросил подождать и с удвоенной скоростью стал перебирать на столе вещи. Что-то нащупав, кассир расслабился в лице и, вытянув из-под груды бумаг очки с круглыми толстыми стёклами, небрежно посадил их на нос.
– А что за фильм? – спросил я, когда молчание затянулось.
– Оооо – протянул он. – Документальный фильм под названием «Жизнь»! – гордо закончил он, подтолкнув к основанию переносицы очки.
– Может есть что-то ещё? Я не особый любитель документалок…
Кассир изменился в лице.
– От них в сон клонит, да и… Постойте! – воскликнул я, увидев, как перед носом он стал задёргивать шторку.
– Что? – раздражённо выкинул он. В этом «что» читалось «бери билет или отвали»
– Давайте билет.
Шторки вновь раскрылись.
– Сколько с меня? – засунув руку во внутренний карман куртки, я достал кошелёк.
– Оплата после сеанса. – ответил кассир и протянул билет.
Взяв бумажный квиток, я посмотрел на главную надпись – «фильм «Жизнь».
Внизу был указан 8 ряд и 8 место, а ниже, где должна быть цена, мелким шрифтом приписка – «Оплата в не денежном эквиваленте».
– А… Что это? – подняв глаза к кассиру, мой взгляд упёрся в плотную ткань шторки. – Ясненько. – пробубнил я себе под нос, отходя от коробчонки.
Теребя билет в руках, я прошёл к двери с табличкой «Главный зал».
Вход был задёрнут такими же бархатными шторами, как на кассе. Приоткрыв дверь, я прошмыгнул внутрь.