Меды качают. Патокой небесной
Струится с гор тяжёлый аромат.
В пчелином улье жизни стало тесно,
И каждый перед Богом виноват.
И той вины обыденней, тяжеле
И гуще мёда медленная лень,
Накопленная в каждом зримом теле,
В незримое вторгаясь, что ни день.
Нераздвоимы та юдоль и эта,
Что здесь посеешь, то пожнёшь потом…
Меды качают. В патоке рассвета
Всё глубже увязает старый дом.