Я нежный цветок, слабеющий от прикосновений,
Когда твои пальцы трогают шелковистые лепестки,
А губы слизывают нектар шмелиным хоботом,
тычущимся в мою плоть. Раздираешь мякоть инжира,
погружаясь в его запах, раскрываешь створки
перламутровой раковины в поисках жемчужины…
Ранишь, и кровь дымящимся глинтвейном стекает по бедрам.
Красное на белом… Чем не симфония сумасшедшего композитора?
Гварнери бы умер от зависти, вытачивая свою скрипку!
Холодные небеса таят великие имена в матрице мира,
Мое – бесследное, распято лишь на пяльцах твоей памяти.