Круглые дома, круглые улицы, круглый мир. Все везде круглое. Ни одной другой фигуры. И по улицам ходят круги. Хотя… Кто это там прячется за круглым зданием библиотеки? Кто-то угольный, колючий. Сидит в тени и плачет.
Треугольник. С ним ни кто не общается. Его считают не таким. Не таким как все в этом мягком, круглом, безугольном мире.
Он ругает себя и мечтает стать кругом.
– Почему я такой? Почему у меня углы? Об меня все колются.
Но тут к нему подходит старый, с потертостями Круг и присаживается рядом, внимательно изучая его.
– Что случилось?
– Я треугольник. Со мной никто не дружит и не общается. Мне так одиноко.
– И ты хочешь стать как все?
– Да, хочу. Больше всего на свете.
– Не надо. Ты индивидуален. Гордись этим, а не вини себя.
– Но ведь они меня осуждают.
– Они тебя осуждают, потому что не могут тебя понять.
Круг протянул Треугольнику толстую потрёпанную книгу в зелёной обложке. В ней было много разных фигур.
– И они все существуют?
– Да, если их нет в нашем городе, это не значит, что их нет нигде.
– Тогда, я пойду искать своих! Спасибо.
Круг помахал ему рукой и опираясь на трость пошел не спеша вдоль улицы.