Виктор
От никотина и кофеина тошнит. Голова раскалывается так, что кажется, вот-вот лопнет. Кладу ее на прохладную столешницу, немного сдавливаю ладонями. Помогает.
– Товарищ майор…
Отрываюсь от столешницы.
– Клади, – киваю подчиненному с распечатками в руках.
Распечатки из частного медицинского центра. Переводы на нехилые такие суммы, карта Элькина с диагнозами. Но я не шарю в этом, я ж не медик. Надо сходить к штатному, заодно размяться. Ноги уже зафиксировались в полусогнутом положении. Поднимаюсь, потягиваюсь и иду в больничный корпус для сотрудников.
– Хреново выглядите, товарищ майор, – приветствует меня наш врач.
– Дай что-нибудь от головы. Сил нет уже.
Сажусь на кушетку, прислоняюсь спиной к стене. Он шуршит в своей аптечке, протягивает мне таблетки и стакан воды.
– Сколько пить-то? – смотрю на блистер.
– Две.
Заглатываю, запиваю, отдаю ему выписку из центра.
– Разъясни мне диагноз. Я ни черта не понял.
Он сначала бросается в меня терминами. Частично я понимаю, улавливаю суть – все плохо.
– Коротко теперь, – прошу его.
– Ей нужна операция. Пока делать нельзя. Врачи делают все возможное, чтобы было можно. Гарантий нет. Каждый день для девочки может быть последним.
Меня окатывает ледяной водой. На руках волосы встают дыбом и горло перехватывает от таких новостей.
– В смысле?! – хриплю в ответ.
– Да в прямом. Но она наблюдается у очень хорошего кардиолога, отсюда и счета такие. Операция стоит сильно дороже. Шанс у девочки есть.
– Пятьдесят на пятьдесят?
Он в ответ лишь неопределенно качает ладонью в воздухе.
Ай, твою ж мать! Вот это меня угораздило! Мне самому сдавило грудь так, что я дышать не могу. Наш медик суетится, дает мне еще какую-то таблетку с мятным привкусом. Закидываю ее под язык. Глаза слезятся от ментолового частого дыхания. Да, Завьянов… Не ищешь ты легких путей.
Возвращаюсь к себе, еще раз перебираю все, что мы сегодня накопали. Работа только началась. Проверять теперь будут тщательно. А я к ней хочу. У меня в башке теперь красной тревожной кнопкой мигает: «Каждый день может стать последним». Мне не нравится такой расклад, я к нему не готов.
А что, можно быть готовым к такому?
Смеюсь сам над собой. Нет. Конечно, нельзя. Только вот обратно не отмотаешь. Эта девчонка присвоена, и я буду за нее бороться, даже если она связана с Гаджиевым. И вытаскивать буду. Звезды полетят. Плевать. Я еще заработаю, а если нет… ну не судьба значит. Не время…
«Эль, – пишу ей. Надеюсь, еще не поздно и она не спит. – Наша встреча в галерее в силе?»
«Если ты не передумал…»
«А я должен передумать? Почему ты так решила?»
«Не знаю. Предчувствие», – грустный смайлик в конце.
«Хочешь, я приеду сейчас? Опять посижу на брусьях, а ты на меня посмотришь. Темно, правда. Могу морду фонариком подсветить».
«Приезжай, – неожиданно соглашается. – Я попробую спуститься. Только не надо фонарика».
«Скоро буду, моя девочка. Привезти что-нибудь?»
«Только себя».
«Слушаюсь. Жди!»
Но я не могу с пустыми руками к ней приехать. Это как-то… странно, что ли. Хочется подарить что-то запоминающееся, чтобы оно ассоциировалось у нее со мной. Знаю…
Еду домой сначала. Из коробки, обтянутой черным бархатом, высыпаю на стол всякую ценную для себя мелочь. Армейский жетон, пара пуль разного калибра, которые из меня вытащили, ну и прочая дребедень. Среди всего этого добра нахожу кулон. Мама подарила почти перед самой смертью. У Антона тоже есть похожий. Это наши обереги и память. Но память всегда со мной, а вот оберег Эльке гораздо нужнее.