Прошло несколько дней. Страх стал постоянным спутником Джоша. Он больше не выходил из квартиры, закрыв все окна и двери. Голоса, шепот, движение в углах зрения – всё это стало частью его мира. Он стал писать в чаты, пытаясь понять, кто ему угрожает. Анонимы только подливали масла в огонь.
– Ты не один. Это проклятое место. Каждый, кто сюда переезжал, сходил с ума. Проверь старые архивы.
Джош рылся в интернете, находя старые статьи о доме. Несчастные случаи, странные исчезновения. Статья пятилетней давности гласила, что предыдущий жилец его квартиры свёл счёты с жизнью, оставив после себя лишь одно слово, написанное кровью на стене: «Она».
С каждым днём Джошу становилось хуже. Он находил новые записки: «Ты виноват». «Уходи, пока не поздно». Он видел своё отражение в треснувшем зеркале и не узнавал собственное лицо – бледное, осунувшееся, с бешеным взглядом. Иногда ему казалось, что за спиной мелькают силуэты.
Однажды ночью он проснулся, задыхаясь. В его руках был нож, а на полу вокруг – разорванные фотографии Джессики. Он не помнил, как это произошло. Он был весь в поту, сердце колотилось в груди. Вдруг его взгляд упал на слова, вырезанные ножом в полировке стола: «Ты – убийца».