Пишу о чём-то ни о чём,
Слова впиваются в бумагу,
Мне критик станет палачом,
Вычитывая эту сагу.
Он скажет, что всё это бред,
Неграмотная чушь профана,
А я, закутавшись в свой плед,
Усядусь на краю дивана.
Угрюмо пялясь в монитор,
Пойму, что мне никто не нужен,
Ведь жил я как-то до сих пор
И был всегда с собою дружен.
Но нет, черкнул пером себя,
Излил «корявым слогом» душу,
По сердцу буквами скребя,
Но оказалось, что я – скушен.