В каждый дом и в каждую квартиру
Постучался с высоты небесной
С яркою улыбкою игривой
Скромный парень с волею железной.
И кричали люди: «Юра, милый!»
И бросали в небо свои шляпы.
Наш, смоленский, яркий и красивый,
Первый навсегда наш парень бравый.
Я Смоленск люблю, как у Бориса Васильева,
Каким он пишет о нём в повести «Летят мои кони».
И фотографии Айвара Лиепиньша,
В них виды, где моё детство прошло,
Особое место – это сквер Блонье.
Наш город как оркестровая музыка,
Но с лёгким, вальсовым вкусом.
Часть, как и у других, индустриальная,
Зато историческая с неповторимым чувством.
Город пропитан историей, разноликой, многообразной,
Возможно, немного небрежно одетый,
Зато особенно провинциальный.
А глаза, глаза у него какие!
Всмотритесь в его разноцветные окна.
Они столько видели и видят, эти молчаливые отражения, стёкла.
А его шершавые стены крепости,
на ощупь холодные,
но они живые и дышат.
Я ухом шепоток их чувствую,
И они меня точно слышат.
Я люблю тебя, мой не обласканный ни судьбою,
Ни всеми властями.
Всё равно ты мой самый ласковый,
Хочу, чтобы стены твои
всегда нас охраняли.
Седовласый чудак, в чёрных берцах на жёлтый шнурок.
Обвязавшись тесьмой, собрал в кучу белёсую гриву.
Отдаёт непослушному жёсткому ветру себя
И серебряных волос поток.
А в глазах глубина, небом, светлой былиною дышит.
Шаг неспешный.
Улыбка немая.
Кому?
Видно, что небеса ему шепчут секреты в усладу.
Может, он из других?
То пришёл он зачем и к кому?
Что забыл он на грешной земле?
Может, выхода ищет?
Плутает?
Задержался взгляд на твоих руках, руки-крюки, по-другому и не скажешь, все в прожилочках, мозолистые, ты ими всё что-то быстро вяжешь, вяжешь.
Людям показать стесняешься, прячешь их в свои маленькие ладошки, конфузишься собою, краснеешь, а руки твои – это окно в твоё богатое прошлое.
Они теплом и молоком пахнут, в них уткнуться лицом очень хочется, и мечтать, и детство вспоминать, от них отрываться ну никак не хочется.
Руки твои – это картина времени, твоего времени, пускай не лёгкого, но всё-таки счастливого, без ощущения чего-то скверного, немного тайного, весёлого и просто игривого.
Какая ты была, моя Смоленщина?
Какие песни пела?
Наверно, про любовь.
Из пепла вновь восстала, спасибо деревенщинам.
Они тебя подняли, рвя жилы, руки в кровь.
Какая ты была, моя любимая!!!
Усеянная рожью, а также льном ещё.
Ты боль утрат – сынов невосполнимая, столицами забытая,
Отдавшая им всё.
Какая ты сейчас?
Моё ты горюшко.
С заросшими полями и без деревенских хат.
Труд незаметно стал не модной долюшкой,
Он нынче не в почёте, в почёте бранный мат.
Нелёгкою судьбою ты истерзана,
То вороги идут, то просто не формат.
Сердечко невниманием изрезано,
Но гордо ты стоишь, как воин,
Как солдат.
Давай всплакнём с тобой, старушка,
Одной скупой слезой всплакнём,
Эх, не права была кукушка,
Что куковала, что живой.
Та и сейчас над ней вещует,
Своей невещей кукатой.
Не тереби рубцы, дурнушка,
Уйми не к месту гомон свой.
Слезами изрыхлённное, пустое
Лицо той самой, что ждала.
Ушло в былое всё родное,
Вся яркость глаз, какой была.
Давай всплакнём вдвоём, селянка,
Что превратилась в черень, в ночь.
Та самая, когда-то хулиганка,
Взрастившая росток и потерявшая его.
И жизнь вся прочь.