Я раньше гороскопам доверял,
В меня они вселяли уваженье.
Но это потому, что не читал,
Отбрасывал я их без сожаленья.
Не знал, по гороскопу, кто я есть,
Под знаком под каким я народился.
Но вот узнал под старость эту весть
И на судьбу я очень разозлился:
Как оказалось, жил я, но не так.
Мог быть хоть кем я, но не человеком.
И что любой астролог врать мастак,
При этом не мигая правым веком.
Возможно, гороскопы и верны,
Хотя должно быть в них одно и то же.
Но здесь меня всегда сомненье гложет —
А доживу ли нынче до весны?