Стихи написаны не мной,
Их диктовали чувства,
Бессонной ночью под луной,
То радостно, то грустно.
А я спешила записать,
Не потерять, и снова
Цвела в тех чувствах благодать,
Писала слово в слово.
Мой разум в этот миг далёк,
В туманах отдыхает,
Когда небесный мотылёк
Всю ночь вокруг порхает.
Крылом, дрожащим на лету,
Порой затронет душу,
Как будто тонкую струну…
Чуть тишину нарушив.
На ветру колыхалось пламя,
Воск слезой застарелой стекал,
Со свечами и вечер таял,
Ночь бессонная как причал
Для души была моей измученной.
Ветру вольному, не таясь,
Говорила вслух мысли заученно,
Никого, ничего не стыдясь,
Не стыдясь души обнажённости
(Тёмной ночью это пустяк)…
Разрывая плен безнадёжности,
Соглашались часы:
– Тик-так.
Но заря, полосою алой
Горизонт чуть окрасив, вздохнёт:
– Посмотри, как же мир прекрасен,
Не грусти, как и ночь, всё пройдёт.
Когда-то в невесомости стихов,
В их атмосфере лёгкого полёта,
Вдруг замираешь без земных оков
И без рассудка бдительного ока.
Не то мечты, не то воображенье
Уносят за предел реальных дел,
В стихах находят мысли отраженье,
Не знаешь, где исток их, где предел.
Картина вдруг возникнет перед взором,
И ты уже живёшь в ней, ты её герой,
И все оттенки радости, позора,
Сочувствия иль горя – всё с тобой.
Ты проживаешь это всё душою,
И, может быть, не всё попало в стих,
Но образ долго будет жить с тобою,
Хоть ветер вдохновения утих.
Дорожу каждым мигом и каждой минутой,
Дорожу тихим счастьем, покоем своим,
И всё меньше с годами волнуют причуды
Поворотов судьбы, под пером – мягче стих.
Все кусочки счастливых прошедших мгновений
Память сложит красиво в изящный узор,
И всё меньше тоскливых теперь ощущений,
И всё реже печаль наполняет мой взор.
Как же долог был путь к пониманью простому,
Сколько было ненужных волнений в пути,
Наконец-то дошло – нужно снова и снова
Просто мирно, с любовью по жизни идти.
Смотрю за окошко сегодня – там лето:
И солнце, и зелень, тепло и светло…
В душе, с наслаждением, вижу всё это,
Хоть знаю, что осень настала давно.
Она не достала пока свои краски,
Цветы не измяла, дожди не лила,
Мечтательно пишет пока свою сказку
И мысли в сценарий осенний вплела.
Талантлива осень! Представит уж скоро
Премьеру спектакля – смотреть можно всем!
Заучены роли, не нужно суфлёра,
На сцене громадный букет хризантем.
Поднимется занавес жёлтого цвета,
Со сцены польётся оранжевый свет,
Мелькнёт лёгкий призрак ушедшего лета,
С надеждой заглянем в осенний буклет…
Я хочу прикоснуться рукой к наваждению…
Из чего оно соткано, просто из грёз?
Трудно жить, возражая своим убеждениям,
Что всё это не призрак, всё это всерьёз…
И однажды мне август развеет сомнения,
Ночью, полной мерцанья загадочных звёзд,
Поразит колебанья своим откровеньем…
Судьбоносный мой август, в цветении роз.
Сбросит с неба звезду, в этот раз я успею,
Хоть однажды, желанье своё загадать,
И уже наяву, как во сне, чуть робея,
Света близкой души ощутить благодать.