Вчерашние вожди остыли и устали, —
Попробуйте всю жизнь стоять на пьедестале! —
Вчерашние вожди совсем позеленели,
Но так и не пришли к провозглашённой цели.
Толпа – физическое тело, —
течёт туда, куда толкнут.
Над нею пряник то и дело
и развевающийся кнут.
В ней бездарь дышит, словно гений,
и гений бездарем слывёт, —
В ней не заводится сомнений
и растворяется народ.
«В Россию можно только верить»
Не унижусь до бранного слова,
не унижусь до злобного крика, —
разлетятся зерно и полова,
отлетит от души повилика.
Свежий ветер печали развеет
и я снова почую опору…
Ты, Россия, давно – не Расея,
но откуда в тебе столько сора?
Но откуда в тебе столько пыла
в богохульстве и в жажде прозренья? —
неужели ты мало испила
и история ждёт повторенья?..
Никогда не смогу позабыть я
ни кровавого бунта, ни рабства,
ни сплетения давних событий,
сквозь которые трудно продраться
до сегодняшних дней, до вчерашних,
не давая душе обозлиться…
За себя уже даже не страшно, —
за тебя не устать бы молиться.
Стирают память…
Но вновь и вновь
в ней проступает
и пот, и кровь, —
глаза ораторов,
наши лица,
и Лик печальный
на плащанице…
Стирают память, —
как холст полощут,
а завтра всех позовут
на площадь
под сенью Ангела и Креста
винить Иуду —
искать Христа!
1.
Много неба, много снега,
много крови на снегу…
Жизнь проносится нелепо,
а исправить не могу.
На полотнищах три цвета —
три размашистых мазка —
всероссийская примета,
обнажённая тоска.
2.
День и ночь. А между ними
лучик света золотой! —
Символ веры негасимой,
нерастоптанной, святой…
Здравствуй, стяг российский, здравствуй! —
Что мне царственный твой вид, —
я познал твои контрасты —
чёрно-белый колорит.
Может быть, судьба такая, —
потому и так живём? —
Разрушенью потакая,
новый храм не создаём.
Юрию Кузнецову
В плену убийственных иллюзий,
осмысливая крестный путь.
Россия, кто развяжет узел,
что ты сумела затянуть?
И кто его теперь разрубит, —
кто путы с ног твоих сорвёт? —
Ты поневоле бредишь бурей,
когда унижен твой народ.
Тебе насилие не ново,
и на крови твои дворцы
возводят те же Смердяковы
и чужеземные дельцы.
Не знаю трагичнее повести,
Но вновь открываю сакрально:
Россия восходит на совести
и этим сильна изначально.
Она пролетает над пропастью,
как Феникс, сменив оперенье.
Россия восходит на кротости,
но это не знак примиренья.
Россия восходит на святости,
и ей не впервой подыматься.
Не смейте глумиться, не радуйтесь, —
она не простит святотатства!
Опять торжествует стихия
и что он неё ожидать, —
какие денёчки лихие
ещё предстоит испытать?..
В наш город на крыльях метели
внезапно ворвалась зима, —
Все улицы вмиг опустели,
застыли по струнке дома.
Для хаоса много ли надо? —
То воды штурмуют его,
то медленные снегопады
рождают монбланы снегов.
То он утопает в туманах,
лежит в паутине веков,
то мир раздирает на кланы
по прихоти большевиков.
Теряет былые обличья,
меняет свои имена
и вновь обретает величье,
а следом за ним – и страна!