Когда я сел писать стихи,
в груди моей пылало.
Быть может помыслы плохи…
И всё напрасным стало.
Задумчив был. Тоска! Печаль!
Опасен путь поэта!
Писать? Да будет после жаль.
Себя сживу со света!
Пылает пусть… горит и жжёт,
терпеть хватает мочи.
Я подожду – и день пройдёт,
без сна пусть будут ночи.
А после точка – там конец.
Напрасные старанья!
Зачем стихи писал? Глупец!
Опять в душе терзанья.
Скажу: себе не прекословь.
Взгляну на мир устало.
И на рассвете встану вновь…
Напрасным всё не стало.