«Новый человек…»

Новый человек,

Новые мысли,

Новые дела.

Строка, строка, ещё строка…

Столько царей сидело на этом троне?

Сколько голов примеряло эту корону?

О чем думал поэт, когда писал эти строки,

Сколько людей читало эти книги, какие извлекли уроки?

Столько мыслей роилось в головах

Сколько их родилось в делах?

Сколько глаз видело эти стены,

Сколько ног ходило по этим дорогам?

Какие у этих людей были мечты,

Не суждено никогда узнать нам.

А тут битва была громогласная,

За честь и гордость, и родину держали голову.

А сейчас только эхо той войны,

И не увидим мы больше ни рыцарей этих, ни славы их.

А здесь стояла избушка,

Где бабушка чья то в печушке

Шаньги внучатам пекла и ватрушки.

А тут церквушка стояла у речки.

В ней книжки великие

Писали древние.

Со свечкой, днём и ночью,

Перо слюнявя, думали о будущем.

А теперь магазин с парковкой

И остановкой,

Где народ шляется забыв обо всём святом.

Живот живет, живет живот.

Когда читаю книги эти,

Все представляю поэтов этих.

Вот как живые сидят передо мною,

Выводят в книжке строчка за строчкою.

Вот Лев Толстой, закрыл пол-листа густой седой бородой.

Вот чехов и Бунин,

В Париже в будни,

За столиком под Мопассана,

Пьют кофе с круассанами.

Лермонтов после дуэли

Рифмует слова в постели.

Вот Ханс Христиан Андерсен

В Копенгагене пишет сказку нам.

А Сергей Есенин, хулиган, повеса

Пьяный, бранным словом, шлёт приветы.

Любимые мои поэты…

А возможно когда то

На том месте, где я сижу,

Будет кипеть другая,

Новая жизнь.

И какой-то мальчишка,

Такой же, как я сейчас,

С грустной истомой глаз,

Подумает про нас.

Подумает, кто же тут жил,

Кто работал?

О чем думал тот человек?

Что оставил после себя?

И опять,

Наступит новый век.

И снова,

Новая строка,

Новые дела,

Новые мысли,

Новый человек.

Загрузка...