Всегда где-то она стоит за поворотом.
Ходит рядом, сзади, сбоку, сверху.
Я шкурой чувствую, я обливаюсь потом,
И мысли эти перед сном выходят на поверку.
Я у неё не первый, не последний,
Часть жизни, философии основа.
И человеческий мой скромный гений,
Как тыщи лет назад, поет ей оды снова.