Что на меня находит вновь?
К чему так биться, как птица в клетке?
Ждёшь, ну вот-вот упорхнёт любовь,
Гнездилась уютно когда-то на ветке.
А может, ну её, романтику, свят, свят, свят,
Всё выдумки, сердца бред неуёмный,
А вокруг подхалимы так и твердят:
«Какой вы талантливый, какой бездонный».
Да чтоб ни дна, ни покрышки хвальбам,
Тщеславие подкупит тупых и слабых,
Начхать на приличья, и на зло вам
Любовь ушедшую буду славить.
И зубы сжимать, и плакать в ночи,
И пусть запирают, как психа в палате,
Писал Маяковский: кричи, не кричи,
А вот извольте прочесть в «Нате».
И всё «Про это», всё про любовь,
Истосковалось сердце от боли,
А в строчке каждой сочиться кровь,
Стенать бесконечно буду доколе?