Без измены и дерзости нет,
Разгоняя безумно года,
Что утонут внутри человека,
Там застыв о приемлемый вес,
Чтобы жизнь не была без тебя,
Как минорное тело поэта,
Как желание сказанных лет,
В постижении долга искать -
Эту осень и письма в ответ,
Посылая от смерти внутри -
Сам не видишь судьбы силуэт,
О который ты пишешь в себе
Философии сложный поэт
Над порядком из сердца души,
Над утопией следа понять
Исторический памятник в нас.
Но без этого вдоха у жизни
Ты не ищешь сам путь, по себе,
Не узнаешь у входа портрет
И поэтому смерти в ответ.
Словно почерк ожил на тебе,
Он напишет сегодня окно,
Для кого дорогое оно,
А кому неприглядно в ответ
Разделяет сумбурные дни,
Расправляя свой мести оскал,
Где бы воздух на свете не стал
Этим почерком страсти в тебе.
Над поэтом застыла печать
Предстоящей фигуры из лет,
Для поэта сегодня молчать
Предсказуемо в теле души.
Он не станет искать силуэт,
От которого смыслом ты сам -
Не снимаешь той частью души
Эту область искусства для нас.
Философией смотришь, что жив
Над поэзией странный о сон,
Предстоящий момент, словно жизнь
У поэта в прелюдии он.