Москва никогда не спала. Город жил в ритме бесконечной гонки, где каждый стремился быть быстрее, громче, ярче. Анна Ковалевская знала этот ритм наизусть. Она была его частью – звездой литературного мира, чье имя гремело на всех книжных ярмарках и светских раутах. Ее книги расходились миллионными тиражами, ее лицо украшало обложки глянцевых журналов, а ее имя было синонимом успеха. Но за всем этим блеском скрывалась пустота, которую она тщательно прятала от посторонних глаз.
Ее квартира в центре Москвы была воплощением роскоши. Большие панорамные окна, дорогая мебель, картины современных художников на стенах. Но по утрам, когда город еще не начинал свой бешеный бег, она чувствовала себя здесь как в клетке. Она сидела на широком диване, завернувшись в шелковый халат, и смотрела на улицу. Дождь стучал по стеклу, как будто пытался достучаться до нее. Но она не хотела отвечать.
Ее телефон лежал на столе, заполненный сообщениями от поклонников, друзей, издателей. Она пролистала их, не читая. Ее жизнь была расписана по минутам: интервью, презентации, встречи. Но сегодня она чувствовала себя особенно одинокой. Она взяла в руки свою последнюю книгу – ту самую, которую все называли шедевром. Она открыла ее на случайной странице и начала читать. Слова, которые когда-то казались ей гениальными, теперь звучали пусто. Она закрыла книгу и отложила ее в сторону.
Анна стояла перед зеркалом, готовясь к очередному светскому мероприятию. На ней было черное платье от известного дизайнера, которое подчеркивало каждую линию ее тела. Ее волосы были уложены в идеальную прическу, а макияж делал ее глаза еще более выразительными. Она смотрела на свое отражение и думала о том, как легко быть той, кем ее все считали. Светской львицей. Успешной писательницей. Женщиной, у которой есть все.
Но за этим образом скрывалась другая Анна. Одинокая Анна, которая мечтала о чем-то настоящем. О чем-то, что нельзя купить или завоевать. Она вспомнила свои прошлые отношения – мимолетные романы с богатыми мужчинами, которые были больше похожи на сделки, чем на любовь. Они давали ей внимание, деньги, статус, но не давали того, что она действительно хотела. Они не давали ей себя.
Она вздохнула и взяла сумочку. На мероприятии ее ждали. Ее ждали фотографы, поклонники, друзья. Ее ждал мир, который знал только одну Анну Ковалевскую – ту, что была на обложках журналов. Но сегодня она чувствовала себя иначе. Сегодня она думала о том, что, возможно, все это – лишь иллюзия.
Она была в центре внимания, как всегда. Мужчины смотрели на нее с восхищением, женщины – с завистью. Она улыбалась, смеялась, говорила правильные слова. Но внутри она чувствовала себя пустой. Она думала о том, как легко быть той, кем ее все считали. Но кто она на самом деле? Кто та Анна, которая остается одна в своей роскошной квартире, когда заканчиваются вечеринки и уходят гости?
Она подошла к бару и заказала бокал вина. Рядом с ней оказался мужчина – богатый, уверенный в себе, с идеальной улыбкой. Он начал говорить ей комплименты, но она едва слушала. Ее мысли были далеко. Она думала о том, что, возможно, все это – лишь игра. Игра, в которой она уже устала участвовать.
Она вернулась домой и сняла туфли на высоких каблуках. Ее квартира была тихой и пустой. Она подошла к окну и смотрела на город, который никогда не спал. Она думала о том, что, возможно, где-то там есть кто-то, кто смог бы понять ее. Кто-то, кто смог бы увидеть ее настоящую. Но она не знала, как его найти. И, возможно, она даже не хотела искать.
Она взяла в руки книгу – не свою, а ту, что лежала на полке уже много лет. Это был старый томик Хемингуэя. Она открыла его на случайной странице и начала читать. Слова звучали так просто, но в них была правда. Правда, которую она давно искала. Она закрыла книгу и прижала ее к груди. Может быть, однажды она найдет то, что ищет. Но не сегодня.