Ода горящей свече. Антология - читать онлайн

На дворе то ли дождь,

то ли снег —

словно жизнь, затянулось ненастье.

За стеной – то ли плач,

то ли смех,

то ли радость, а то ли несчастье.

На душе то озноб,

то покой,

то заботы,

то отдохновенье.

Все сильней

недовольство собой,

все острее моменты прозренья.

Водосточная воет труба,

исполняя печальное соло.

Подарила мне Слово

судьба —

мне б управиться только со словом.

Все то, к чему сегодня

прикасаюсь,

в чем нет души, что холодно, как лед,

и в зеркале безмолвно отражаясь,

застыло —

все меня переживет.

Дверная ручка,

гладкая на ощупь,

дубовый шкаф,

приставленный к стене,

и раритетов

высохшие мощи —

все будут жить,

не помня обо мне.

В предметах закодирована вечность,

ее секрет неведом

никому.

Нетленности

подверженная вещность,

необъяснима

сердцу и уму.

Предметы перейдут

в другие руки,

почувствуют другой пытливый взгляд.

И после нас

новейшие науки

бессмертия загадку объяснят.

С утра проснулся —

слава Богу!

О двух ногах, о двух

руках…

Ночная схлынула тревога

и под кровать забился

страх.

И снова радуешься звукам,

и можешь солнцу подмигнуть,

и прокричать ему:

«А ну-ка,

сыграй со мной

во что-нибудь»!

Выходишь прочь,

почти раздетый,

стоишь, как пугало,

в саду,

слепой от утреннего света,

со вкусом яблока

во рту.

И чутко слушаешь,

как птицы

высокий пробуют регистр,

и вдруг захочешь

с ними слиться,

вступая в звонкий

пересвист.

Пьешь на террасе

горький кофе,

следя за солнечным лучом,

и про себя

бормочешь строфы

стихов без смысла —

ни о чем.

Мы общаться когда-то умели —

по делам или

по пустякам,

а теперь посылаем емейлы,

прямиком уходящие

в спам.

Мы дружили друг

с другом вживую,

выпивали, читали стихи.

Не расходуя жизнь вхолостую,

проживали

наперегонки.

Пополняли амурные

списки,

всем подряд признаваясь в любви,

отправляли далеким

и близким

откровенные письма свои.

Мы давно уже стали другими,

точно влили чужую

в нас кровь.

Писем больше

не пишем любимым,

в эсэмэски вмещая любовь.

Словно сделались

вдруг равнодушней,

на слова и на чувства скупей.

Успеваем чуть больше,

разрушив

что-то важное в жизни своей.

Ах, как легко порой дается стих,

разбросанный

по плоскости бумаги…

И кажется, что тайну

ты постиг

иль от нее – всего

лишь в полушаге.

Слова и рифмы

на своих местах,

послушные,

как голуби ручные.

Летят, кружат

и селятся в стихах,

и разгоняют образы ночные.

Со временем

такая вот петрушка —

чем ближе край,

тем прошлое видней.

В часах настенных кликает кукушка,

ведя отсчет

чужих годов и дней.

По чьей-то воле сдвинутые стрелки

изменят устоявшийся уклад.

Со временем невыгодная сделка

перенесет нас на века назад.

Из всех живых существ на этом свете

лишь человек

сознаньем наделен.

Он знает все про неизбежность смерти,

про смену

и взаимосвязь

времен.

Про то, что

к непременной катастрофе

жизнь каждого

однажды приведет.

И время нам не врач,

а сладкий морфий —

болезни не излечит,

но уймет.

А мы, как предки,

будем письменами

вести не уставая дневники,

чтоб сохранить,

нетленное с годами,

записанное нами

от руки.

За окнами

почти что рассвело.

В домах, мерцая, догорают свечи.

Откуда-то туману нанесло —

над крышами, над церковью,

над речкой.

Земное притяженье —

ерунда.

Любовь не подвергается расчету.

Влюбленные, покинув города,

пускаются в безумные полеты.

Бесшумно набирая высоту

над лесом, над рекою, над полями,

в своих сердцах лелеют красоту.

И чувства распускаются

крылами.

Птичьей стаей

в оперенье рыжем,

в воздухе, пропитанном дождем,

осень закружилась над Парижем

в танго нескончаемом своем.

Облетают годы, словно листья,

под ногами стелятся ковром.

По-французски «грустный» будет «triste».

Мы грустим с Превером под дождем.

Наблюдаем медленную Сену

и в леса одетый

Нотр-Дам.

Ливень на воде

взбивает пену

и с рекой уходит

в океан.

Мне поэт читает стих давнишний.

Мы стоим, подняв

воротники…

Между нами дождь,

как третий лишний,

тонет в ряби пасмурной реки.