в пятницу пьяная пресня пестрит,
как ежесекундный блиц:
льются потоком из сити
вспышки из лиц.
в обрывках пустых диалогов
теряется нить,
у каждого в планах на вечер
не перезвонить.
у каждого в планах на жизнь —
отложить
себя до лучших времен,
до обновления версий.
как будто бы ты сам себя
еще не заслужил, а так —
одолжил,
до пенсии.
пятничный вечер о том,
как неделю копить недосып,
но к ночи все ставить
на красное
полусухое, чили.
мы – это не то, чему нас
когда-либо научили,
это то, чем однажды
остался сыт.
город со мной говорит
слогом-слоганом из рекламы,
гладит ласково по голове
ладонью из слов.
я плачу ему мелочью,
звонкой монетой
в чехлах музыкантов,
не жаждущих славы.
it’s just business, you know.
больше всего я боюсь под конец
превратиться в устав:
сборник «я знаю, как надо,
я вижу самую суть».
боже, пожалуйста, сразу же перестань.