– Может быть, он вообще не волк?
– Раскусили, я – пудель, правда давно не стригся.
«Правдивая история Красной Шапки»
Эта парочка вынырнула из придорожных кустов так внезапно, что я едва успел вдарить по тормозам. Подвижный невысокий мужчина в штормовке с пышной шапкой кудряшек и героического сложения девица с толстенной косой цвета спелой пшеницы. С ружьем.
– Здорово, шеф, до Петрозаводска не подбросишь? – сразу же сунулся в открытое окно парень. От него пахнуло костром, шашлыком и звуками гитарного перебора.
– Как раз туда и еду, – покивал я. – Забирайтесь. Тесно только будет, но вы без рюкзаков, должны поместиться.
– Настя, давай ты вперед тогда! – скомандовал кучерявый и принялся втискиваться на крохотный островок заднего сидения моей заслуженной «шеви-нивы». – К нам в Карелию отдыхать?
– Ага, – я невольно залюбовался, каким изящным движением запрыгнула в машину девушка. Прямо как капля ртути перетекла. Хищная кошка, тигрица. Я вообще-то не любитель таких вот здоровенных, но эта смотрелась на редкость гармонично. Дева битвы, валькирия. Ей бы вместо мятой кепочки островерхий стальной шлем, да меч замысловатый вместо ружья…
– Я Настя, – серьезно сказала она и протянула руку. Я вежливо ответил на рукопожатие. Глаза у нее были подходящие всему остальному облику – голубые, яркие, пронзительные. Сказал бы, как небо, но небо за окном сейчас особо красками не баловало. Второй день хмурилось и нависало низким свинцовым потолком. Хорошо хоть дождей не обещают. Впрочем, даже в ясные дни карельское небо особенной пронзительностью не отличается. За что и люблю эти места осенью. Никаких ярких красок, сплошные полутона и оттенки.
Тут я понял, что пока я неприлично долго смотрел на девушку и сравнивал ее глаза с небом на разных широтах, она меня о чем-то спросила, а я, конечно же, пропустил ее вопрос мимо ушей.
– Эээ… что? – на всякий случай переспросил я.
– А вас как зовут? – повторила девушка. – Нам все-таки ехать какое-то время вместе, надо же как-то обращаться.
– Что-то ступил, прошу прощения, – я рассмеялся. – Третий день в дороге, совсем одичал в этих пустошах. – Клим меня зовут.
– Как Ворошилова? – хохотнул с заднего сидения стиснутый между дверцей и тюками кучерявый. – Стреляете хорошо?
– Никто пока что не жаловался, – усмехнулся я. – Не Ворошилов, конечно… Но фамилия похожа. Вершинин.
– А я Роман, – представился кучерявый. – А далеко едете?
– На Воттоваару, – ответил я и усмехнулся. – Ребята по Онеге на катамаране идут, я их в Петрозаводске подхватываю, и мы мчим туда.
– Оккультизмом, значит, увлекаетесь? – понимающе проговорила Настя.
– Это почему еще? – я прибавил газу на ровном участке дороги.
– Ну, я слышала, что Воттоваара – это шаманское место, – валькирия пожала плечом.
– Ерунда это все, – хмыкнул я. – Выдмали для туристов. Я на Воттовааре уже три раза был, никакого шаманства не заметил. Но место красивое очень, вот и еду снова. Это друзья у меня всей этой фантасмагорией увлеклись, делать им нечего… В прошлом году на Сейд-озеро из-за этих же фантазий потащились.
– О, Сейд-озеро! – оживился кучерявый Роман. – Всегда мечтал поехать, но ноги не доходили, хоть и живу вроде недалеко. И как там? Куйву видели?
– Продрогли как цуцики, комаров покормили, – сказал я. – Куйву видели, конечно, считай из-за него и тащились в такую даль. И денег кучу охреневшим саамам за лодку отдали.
– То есть, вы скептик, я правильно понимаю? – спросила Настя. – И в мистику никакую не верите?
– Я верю только в то, что своими глазами видел, – хмыкнул я. – Вот как увижу своими глазами, как этот Куйва что-нибудь колданет или, там, каменный гигант внезапно из-под земли вылезет, тогда и…
– А вы, извиняюсь, кто по профессии? – кучерявая макушка Романа протиснулась между передними сидениями.
– Программист, – чуть помедлив, ответил я. Ну да, какой я, к чертям собачьим, программист? Прошел курсы по интернету, чтобы хоть чем-то занять уже начавшие ржаветь мозги. Не рассказывать же первым встречным, с какой работы меня полгода назад в отставку отправили.
– О, программист! – будто с каким-то подтекстом сказал Роман и замолчал. Они с Настей переглянулись. – Из Москвы?
– Из Питера, – ответил я.
– А в Петрозаводске где останавливаться думаете? – сменила тему Настя.
– Да сниму койку в каком-нибудь хостеле, я небалованный, было бы куда кости бросить и чем накрыться, – ответил я. – Хотел палатку поставить, но похолодало что-то.
– Это да, погоды испортились… – Роман вздохнул. – Вы только вот что! Обязательно зайдите в «Куйву» тогда! Хах, интересно получилось! Но нет-нет, тут никакой мистики, честное слово! «Куйва» – это отличный рыбный ресторан, уверен, вы ничего подобного никогда не пробовали! Зайдите, не пожалеете!
Вышла парочка, на окраине Петрозаводска. Буквально на первом же светофоре Роман вдруг спохватился, хлопнул меня по плечу, мол, все, приехали, высаживай нас прямо тут. Я притерся к поребрику, и снова залип на то, как двигается величественная блондинка Настя.
– Бывай, шеф, спасибо тебе! – Роман сунул голову в окно. – В «Куйву» зайди обязательно, зуб даю, не пожалеешь!
– Ага, понял-принял, – кивнул я. И тут же забыл про свое обещание. Потому что как только эти двое ушли, на меня напала натуральная черная полоса. На ровном месте лопнула покрышка, пришлось выгружать из багажника все барахло, чтобы достать запаску, шиномонтажки по пути все, как одна, оказались закрытыми. Потом одна нашлась, крошечная завалюха чуть ли не позапрошлого века постройки, так там только наличку брали. На ближайшем банкомате висела бумажка «не работает». Пока крутился, стемнело. Начал искать хостел – везде занято. Потом еще Славка прислал непонятное какое-то сообщение с геометкой. Мол, в Петрик не зарулим, место встречи – на точке. Где-то севернее, почти у Медвежьегорска. Звоню – вне зоны доступа.
Да ерш твою медь…
Я оглянулся на заднее сидение и вспомнил, что мне барахло это еще надо завезти на адрес. Вбил его в навигатор, а тот мне давай фигвамы рисовать тоже. Пришлось прохожих расспрашивать. Один одно сказал, другой вообще в противоположную сторону показывает.
Короче, к десяти вечера, когда я расплевался со всеми делами-проблемами, то осознал, что ночевать буду, похоже, на улице. Курить захотелось жутко. Так-то я бросил пять лет назад, но ситуация очень располагала. Покрутил головой в поисках каких-нибудь многообещающих вывесок «Продукты 24» или чего-то подобного. Не особо себе представляя, в каком вообще районе Петрозаводска я нахожусь. Но вместо этого наткнулся глазами на знакомое слово «Куйва». Слово было написано на внушительной потемневшей доске, которая болталась на толстых цепях. На приземистом бревенчатом доме с высокой крышей. И рядом с дверью светился «болотный фонарик». А для самых непонятливых на кусочек скотча была наклеена бумажка с крупными буквами «МЫ ОТКРЫТЫ».
И в этот момент в животе заурчало так, что даже барабанные перепонки задрожали. Рыбный ресторан, говорите? Здесь в Карелии рыба традиционно стоит столько, будто ее кормят исключительно фуагрой и устрицами. Да и оформление у ресторана… Именно за такими вот «эко-вывесками» обычно и скрываются самые модные места по самым бешеным ценам.
Хотя…
Да и черт с ними, с деньгами. На пару жареных хвостов поди хватит, а потом мы с ребятами состыкуемся, и дальше нам деньги уже особо не понадобятся. Я решительно отстегнул ремень безопасности и вышел на пустынную улицу. Не особо живописную, надо заметить. Если не считать этой национальной избы, все остальные дома были скучным наследием советской эпохи. Унылые серые панельки, которых в каждом городе до хрена. В светящихся окнах копошилась обычная жизнь, свет редких фонарей отражался в ртутно поблескивающих лужах. От Онеги волокло зябким холодом. Ветра не было, но было ощущение, что это сам воздух трогает тебя ледяными пальцами, будто слепой, когда изучает твое лицо…
Глухо бздямкнули жестяные колокольчики, и глаза всех посетителей разом повернулись ко мне.
– Здрасьте, – осклабился я, оглядывая помещение. Деревянные стены, куча каких-то колокольчиков, тряпичных кукол, странной формы горшков и прочей дребедени, которая всегда висит на стенах в подобных местах. Столы из толстых досок, чурбаки вместо стульев. Откуда-то из-за резной деревянной ширмы выскочила пухленькая светловолосая девушка в псевдонародном платье, обшитом узорчатой тесьмой. И такая же тесьма повязана на голове. Волосы заплетены в косу.
– Добрый вечер, у вас заказан столик? – спросила она.
– Нет, случайно зашел, – сказал я. – Один приятель посоветовал ваше заведение, вот я и…
Эй, какого черта я вообще разболтался? Будто меня кто-то спрашивал, какого хрена я вообще сюда забрел.
– Тогда проходите вот сюда, пожалуйста! – и вредная официантка провела меня к пустующему столу в самом центре зала. – Сейчас принесу меню!
Она вильнула задом и скрылась за той же ширмой, из-за которой и появилась. Публика, которой было не так много, как мне сначала показалось, неспешно отвела от меня любопытные взгляды и вернулась к своим разговорам. Пахло жареной рыбой, какими-то специями и лесными ягодами. И свежим деревом еще, будто совсем недавно здесь долго и старательно пилили бревно.
«Выдыхай уже, бобер, что-то ты на взводе!» – сказал я сам себе. Ну да, после такого вечера поневоле начинаешь ждать подвоха от всего на свете. В том числе и от ресторана с жареной рыбой.
Вместе с меню официантка принесла здоровенную глиняную кружку горячего напитка из давленой брусники с медом. Я еще больше напрягся, ожидая увидеть в меню что-то совсем уж астрономическое.
Листнул «крафтовые» листочки в фанерной обложке с выжженным этническим узором.
Выдохнул.
Нормальные цены, не заоблачные. Не придется сейчас заказывать жалкий бутербродик и делать вид, что совершенно не голоден.
– Каларуокку, жареную на гриле форель и салат из свежих овощей, – сказал я изучив недлинный список предлагаемых блюд. А может и правда заведение для своих… Девочка упорхнула с моим заказом, я сделал глоток горячего кисло-сладкого напитка и почувствовал, что меня начало отпускать. Настолько, что я даже начал разглядывать публику. Назвать которую гламурной было ну никак нельзя. Разве что вдруг среди золотой молодежи, воспитанной соцсетями, внезапно стало модно носить брезентовые штормовки и кирзовые сапоги. Я как будто попал на сборище любителей подледного лова в несезон. Или на конференцию охотников-любителей. Или в филиал туристического клуба родом откуда-то из дремучего Советского Союза.
Сделал еще глоток и прислушался к разговорам. Благо сидел в центре, и мне было отлично слышно, что говорят за каждым из занятых столиков.
– Да брешет твоя Катька, слушай ее больше!
– …там мельница раньше стояла финская, еще где медведя видели на той неделе.
– …а она говорит, что нитка там была натянута. И что если бы заметили и остановились, то ничего бы не было.
Обсуждали две вещи – очередных пропавших среди нигде туристов и не случившуюся свадьбу. И в обоих случаях собравшиеся винили какого-то Митрофана, которого злить не следовало. Мол, все знают, что он колдун, вести себя надо соответствующе.
Я приуныл и стал гипнотизировать резную ширму. Скорее бы что ли еду принести, тогда перестану слушать весь этот бред.
И словно услышав мои мысленные мольбы, в зал снова выпорхнула официантка. С подносом. На котором ароматно дымилась деревянная плошка, полная густой рыбной похлебки. Ммм… Я чуть слюной не захлебнулся, пока она раскладывала на столе вышитые салфетки и приборы. Прямо железная воля требовалась, чтобы не схватиться за деревянную ложку сразу же, как только еда оказалась передо мной. Крупные куски нежно-розового мяса, разварившаяся картошечка, залитые густым рыбным бульоном с едва уловимым запахом дыма. А сверху – несколько колечек свежего лука.
Я зачерпнул первую ложку, успев мысленно представить смешную картинку с удивленной мордой лосося, который спрашивает, почему лососевый цвет – это розовый.
«Наверное, зря я сюда пришел такой голодный», – с сожалением подумал я, выскребая из миски драгоценные капельки ароматной рыбно-картофельной жижи. Кажется, вся эта немаленькая порция исчезла за какие-то считанные секунды. Конечно же, мне эта карельская уха показалась пищей богов. Я бы сейчас за милую душу и позачверашний холодный суп выхлебал и добавки бы попросил.
– Ваша рыбка! – зазвенел над ухом колокольчиком голос официантки. – Вам понравилось?
– Очень вкусно, – я хотел, было, откинуться на спинку, но вовремя вспомнил, что у местных чурбаков никаких спинок было не предусмотрено. Довольная официантка снова упорхнула.
А разговор вокруг меня, тем временем сменился на обсуждение всяких охотничьих угодий, предместий, урочищ, распадков и прочих приметных мест. Стало понятно, что эти ценители штормовок и кирзачей знают окрестности Петрозаводска даже лучше, чем свои пять пальцев. Если в пальцах они спьяну могут начать путаться, то все озера и речки они перечислят даже не приходя в сознание.
Я полез за телефоном и снова посмотрел на присланную Славкой геометку. Набрал. Вне зоны действия сети.
Тьфу ты, засада какая. Там дорога-то хоть есть вообще, или он наугад в берег ткнул?
– Мужики, а скажите, вот в это место как можно проехать? – спросил я, снова привлекая к себе внимание.
Трое бородатых завсегдатаев поднялись из-за соседнего стола и сгрудились над моим. Один ткнул в телефон двумя пальцами, увеличивая изображение.
– Ну так это смотря на чем… Какая у тебя машина?
– Шеви-нива, – сказал я.
– О, эта пройдет!
– Ну как сказать! Там в прошлом годе Иваныч буханку в болоте утопил.
– Да Иваныч бы и шишигу утопил, если бы была…
– Погодите, так там же Тойво на позатой неделе был, говорит там кольев в дорогу навтыкали…
– Да он не там был, он возле Тулгубы был, а это аж севернее Янишпольского, глаза-то разуй!
– А, точно!
– Ехать-то долго? – спросил я.
– Да не, ну может часа два максимум. Навигатор-то что говорит? – мужик уверенно ткнул пальцем в мой телефон, по карте пробежала ниточка маршрута. – Ну вот, как он показывает, так и едь. Только вот тут в конце не так. Он старую дорогу показывает, а ее разрыли давно. Там надо после кладбища сразу свернуть, хитрый там такой свороток, над ним еще кеды старые болтаются. Ну и дальше ехай, как дорога ведет, там развилок и поворотов нет.
– Понял, спасибо! – я кивнул.
– Только это… – мужик задумчиво поскреб бороду. – Где-то тут у меня… Ты один туда собрался ехать?
– В точке с приятелями встречаюсь, а что? – я сделал над собой усилие, чтобы не поморщится. Ну да, мистическая сила утащила туристов в другое измерение, на позатой неделе там видели припаркованную летающую тарелку, а из Онеги то и дело высовывает башку местный аналог лохнесского чудовища.
– На вот, надень вот это, – он кинул передо мной шнурок в налипших табачных ошметках. Я даже не сразу заметил мелкую подвеску в форме капли.
– Ой, да бросьте вы эту вашу мистику! – отмахнулся я. – Я по вашим краям не первый год уже катаюсь.
– Ты катаешься, а мы местные, – строго сказал мужик. – Ежели не веришь в это все, то не все ли тебе равно, возьмешь ты ее или нет? А мне на душе спокойнее будет.
– И то верно, – я вздохнул, взял шнурок и сунул в карман. – Спасибо еще раз. Ну и за беспокойство тоже спасибо.
Доел рыбу, запил все еще одной кружкой брусничного чая, расплатился и вышел на улицу. Распогодилось. На небе светились звезды, над домами неспешно всплывал обгрызенный с одного края диск луны. Время было где-то к полуночи.
Я постоял у машины, поглазел на небо, нашел Малую Медведицу, удовлетворенно хмыкнул. Когда-то это созвездие упорно мне не давалось. Вот ковш Большой Медведицы, вот отсюда надо провести прямую, чтобы упереться в полярную звезду, и… И дальше я смотрел в небо, видел фигу. Но как-то один раз случилось у меня свидание с особенно глупенькой, но очень хорошенькой кисой. Я стоял на балконе, слушал, как она что-то щебечет, и чтобы чем-то себя занять, снова начал рисовать эти мысленные линии, и вдруг – хоба! – из ниоткуда появился второй ковшик. Не знаю, почему я сейчас об этом вспомнил.
Я поежился. Набранное в «Куйве» тепло начало стремительно меня покидать. Так что я открыл машину и забрался за руль.
И что теперь? Искать хостел, а с утра катить на точку? Или может, хрен с ним, с хостелом? Мужик сказал, что недалеко, в общем. Спать я пока не хочу, еще на пару часов за рулем меня точно хватит. А там уже на месте с машине и посплю…
До самого поворота у кладбища все шло отлично. Пустая дорога, асфальт вполне даже пристойный, разметка свежая. Да и потом все было неплохо. Дорога была не то, чтобы огонь, но нормальная. Извилистая, петляла среди кустов и камней, даже красиво в каком-то смысле. Фары выхватывали из мрака причудливые коряги и валуны, на лобовое стекло то и дело падали жухлые осенние листочки… Лиса сквозанула в кусты…
Хорошо, что я не спешил. А то бы налетел на эти колья со всего маху!
Ударил по тормозам, вылез.
Вот ведь мудак-человек какой-то… В дорогу было вбито несколько заостренных кольев. Высотой примерно в ладонь. Под углом, как раз чтобы колеса машины на них насадились попрочнее. А дальше – поворот.
Я с трудом выдрал колья из земли и вернулся за руль. Посмотрел на карту. Ехать мне осталось чуть больше километра. И буквально через метров десять – крутой поворот. Я сунул руку в бардачок, достал тактический фонарик и снова вышел на улицу. Пройдусь, посмотрю. Лучше сразу все такие «ловушки» убрать, шиномонтажка ближайшая отсюда хрен знает где…
За поворотом – снова колья. Четыре штуки. Выдрал, пошел дальше, шаря по земле и окружающим кустам фонариком. Какой-то звук странный, будто колокол что ли в отдалении где-то бьет?
Или показалось?
Боммм… А потом такой тонкий писк, как будто на краю слышимости. Тишина, потом опять боммм…
Да и черт с ним. Я снова зашагал по дороге, выискивая долбаные колья.
Подумал, что сейчас за тот поворот заверну, проверю и пойду обратно к машине.
И тут взвыла та самая сирена.