– Готов к попытке номер 1? – Джаред потирал ручонки, ожидая моего сигнала.
– Да… но какие ещё есть правил-а-а-а-а. – пока я говорил, ВР в мгновение вырос и, сравнявшись со мной ростом, толкнул в грудь.
Заваливаясь на спину, я, двигаясь, как в замедленной съёмке, попытался найти руками опору, но провалился в бездну. Взмахи рук, как во сне, происходили медленно, как будто я не падал, а оседал в кисель. Даже звук вместо «А» был «А-А-А-а-а-а».
Толкнув меня, Джаред стал смотреть вниз, как на выброшенную использованную бумагу в уличном туалете.
С очередным взмахом руки моё тело погрузилось в густое облако, и солнечный свет померк. Вокруг осталась одна непроглядная серость.
Падая сквозь серую пучину, я попытался перевернуться и, с усилием поменяв положение, выставил ноги вперёд.
Облако стало расслаиваться, и через мгновение прорвав серую тучу вместо синего неба, я ступнями упёрся в пол самолёта.
– Молодой человек, пожалуйста, садитесь на своё место. – сказала стюардесса.
Перенос в салон самолёта оказался таким стремительным, что мне потребовалось ещё несколько секунд придерживаться за подголовники кресел, чтобы не упасть от головокружения.
– Да, минутку. – пройдя к 8 ряду, я попросил встать своего тучного соседа.
Тот нехотя сложил в карман пассажирского кресла журнал с кроссвордами, привстал и дал мне возможность протиснуться в середину. Усевшись обратно, мужик достал из-за правого уха малюсенький карандаш и продолжил разгадывать кроссворд.
«Рады приветствовать вас на борту самолёта, совершающего рейс Санкт-Петербург –Нижний Новгород.» – раздался из динамиков голос пилота.
Что мне нужно здесь? Какой в этом смысл? Опустив голову, я вспомнил разговор с ВР и его гипотезу о стыках реальности и критической негативной массы. Всё это звучало так странно, неправдоподобно, что ли…
Ноги соседа занимали часть моего места, и я, было открыв рот, остановился и посмотрел в газету. Мужик мелодично постукивал кончиком карандаша о бумагу.
– Рефрижератор.
– А?
– 12 букв по горизонтали. – показал я пальцем на неразгаданную область.
Сосед хмыкнул и начал заполнять буквами квадраты.
– Да, точно рефрижератор. – глухим басом отозвался мужик и протянул руку.
Так я и познакомился с Вовчиком. Так-то он Вова, но для своих, коим я стал за время взлёта, он Вовчик.
Сосед мой, как оказалось, в свои 54 года впервые летел на самолёте и при своей грозной внешности очень переживал.
Я рассказал Вовчику, что нужно делать, чтобы уши не закладывало, а он в знак благодарности достал из внутреннего кармана куртки пачку открытых пряников.
Жуя всухомятку пряники, Вовка поделился историей, почему он летит.
Оказалось, у него недавно умер лучший друг, с которым он 4 года назад поссорился и, по его словам, должен быть на похоронах:
– Ну не могу я, Костян, не приехать, сам понимаешь… Мы с ним в одном дворе мяч гоняли, и тут он умер.
Я понимающе кивал.
– Раньше думал, что он меня переживёт. Как-то раз мы с ним на зимнюю рыбалку пошли, и он забыл куртку, так представляешь, он 6 часов над прорубью сидел и хоть бы хны!
Вовка мне богатыря русского напоминал, который, конечно, местами жирком заплыл, но в случае чего мог шею начистить.
Когда шёл разговор о друге, мой сосед сиял и активно жестикулировал, напрочь забыв про рефрижератор и остальной неразгаданный кроссворд.
Дальше Вовка про баню рассказывал, и какие вкусные в тех краях раки… Но меня больше интересовало другое. И, не в силах больше молчать, я набрался смелости и спросил:
– Вов, а почему ты не помирился с другом?
Сосед с угрюмым видом перестал жевать пряники и замолчал. Замолчали мы оба, на самом деле, каждый задумавшись о своем.
Я вспомнил похожий эпизод из жизни, где крепкая, как мне раньше казалось, дружба точно так же прекратилась из-за недопонимания и нежелания идти кому-то первому навстречу.
Как сухой пряник, комок обид из воспоминаний встал поперёк горла.
Через минут 10 наш самолёт стал терять высоту, и Вовка по-отечески схватил меня за руку.
Мне хотелось вырвать руку и закричать.
– ВОВА, ПРОСТИ! ПРОСТИ СЕБЯ И ПРОСТИ ДРУГА!
Но я сдержался, с отсутствующим видом глядя вперёд. Визг пассажиров не мог заглушить собственную боль. Хотелось попросить прощения, назвать себя дебилом, дураком и просто, хоть на минутку, встретиться со своим старым другом и спросить: «Как твои дела?». Но всё, что я мог – это смириться.
Вовка, сжимая своей потной ручищей мою ладонь, молился… И в этот момент я понял, что всему виной стала гордыня.
Так мы, вдвоём сидевшие на одном ряду незнакомые друг другу люди, стали заложниками гордости, которая на протяжении многих лет отравляла нам жизнь.
Наш самолёт снова разбился, и пламя поглотило весь салон.
Последнее, что я помню – это слёзы на глазах Вовки. И когда я погиб, на чёрном фоне, как в игре, появилась надпись:
«1– ГОРДЫНЯ»