Пицца-поэзия

В коконе прогорклом никотиновом,

В стареньком потёртом пиджаке

Шёл поэт дворами и квартирами.

Шёл один, без музы, налегке,

Во дворах сугробы тлели рифами,

Оттепель облизывала льды.

Он плевался скомканными рифмами

В чёрные отверстия воды.

И от рифм, как бесы от причастия,

Разбегались живо кто куда

Грязные столичные несчастия,

И тогда светлела темнота.

А поэт гулял себе, отмеченный

Светом кухонь, запахом пивных,

И ему навстречу были женщины,

Но поэту было не до них.

Он искал пристрастно, жадно, искренно,

Верил, что живёт в Москве одна

Вечная немеркнущая истина,

Слаще мёда и пьяней вина.

Он прошёл Арбатом и Остоженкой,

Пил в Сокольниках и в Тушино бывал.

На Таганке ел коньяк с мороженым,

На Тверской просил и подавал.

Тасовал метро пустые станции,

Выпил всё и всех перетусил,

А потом устал, сошёл с дистанции

И обратно женщин попросил.

Он, как книги, женщин перелистывал

И уснул у лучшей под крылом,

А его ненайденная истина

Ела суши рядом, за углом.

Паладины истины ретивые,

Потружусь отметить вам мораль:

Алкоголь и кокон никотиновый

Помешали поискам, а жаль.

Загрузка...