– Какая интересная история! – говорит мой муж, входя в комнату с задумчивым выражением лица. – А ты не хочешь её опубликовать? Думаю, она многим бы понравилась. У тебя появились бы поклонники, – он отдаёт мне тетрадку с рукописью. Мою тетрадку с моей рукописью.
– Ты прочитал? – возмущённо вскакиваю я с дивана, хотя слово «вскакиваю» в моём состоянии употребить можно весьма и весьма условно. – Ты копался в моих вещах! Как ты мог?
– Я просто искал кое-какие документы, а нашёл её! – обиженным тоном говорит он. – Стало интересно, вот я и прочитал. Нельзя было? Ты стесняешься того, что написала книгу?
– Нет. Я не стесняюсь, – сопротивляюсь я. – Просто я не хотела, чтобы ты её читал!
– А для кого ты её написала тогда? – удивляется он. Мой муж очень красив. Высокий, крепкий, кареглазый. Настоящий Илья Муромец, былинный русский богатырь.
– Просто у меня сейчас, в декретном отпуске, есть время, вот я и написала её, чтобы себя чем-то занять до рождения ребёнка, – будто оправдываясь, бормочу я. – Я вовсе не хотела, чтобы она была кем-то прочитана!
– Даже мной? – он выжидательно и как-то удивлённо смотрит в мои глаза.
– Тем более тобой! – отвечаю я, смутившись от его пристального взгляда.
– Тогда, может быть, ты порвёшь её, чтобы уж точно никто не прочёл? – разозлившись, бросает мой муж. – Устроила истерику из-за ерунды! Как тяжело общаться с беременной женщиной, ей-богу!
На моих глазах тотчас же выступают слёзы. И это я когда-то звалась «железной принцессой»?
– Ладно, ладно, – примирительно говорит он и прижимает меня к себе. – Не плачь. Скоро к нам в гости придут твои отец с сестрой, а ты заплаканная, ещё решат, чего доброго, что я тебя обижаю. Пожалуются ещё одному твоему отцу, и мне точно несдобровать.
– Но ты не расскажешь никому про рукопись? – всхлипываю я, уже успокоившись, уже для порядка.
– Не хочешь, не расскажу, хотя я твоём месте попробовал бы…
– Нет! – восклицаю я.
– Ну нет, так нет, – легко соглашается он. – Тебе помочь с угощениями?
– Помоги, загладь свою вину, – отвечаю я. Мы, обнявшись, идём на кухню, готовиться к приёму гостей.
Я стала очень плаксивой и раздражительной. Наверное, это из-за беременности. Надо было обратить всё в шутку. С чего это я так рассердилась? Это всего лишь тетрадка с выдуманной мной историей о загадочном и таинственном Сорочьем Царстве, жители которого легко могут превращаться в сорок. Ничего страшного не произошло. Всего лишь сказка. Просто сказка, которую больше никто не прочтёт…
До родов остался примерно месяц. Я, разумеется, нервничаю, как и любая женщина, которая в первый раз собирается принять участие в этом великом таинстве природы.
С Ильей, моим мужем, мы познакомились два года назад, а поженились спустя десять месяцев после знакомства. Я люблю его… Да, я определённо люблю его. В самом деле. Я действительно люблю своего мужа.
Но сейчас, когда до рождения моего первенца остался всего месяц, на душе моей тоскливо оттого, что я всё чаще думаю, не совершила ли я ошибку, выбрав его в спутники своей жизни. Я не хочу его потерять, правда, не хочу, но… мой ребёнок… Он никогда не будет, таким, как я. Выбрав Илью, я лишила своего ребёнка огромного наследия… И себя тоже…
Олег меня не простил. Он уехал за тридевять земель в незнамо какое тридесятое царство на следующий день после моей свадьбы. Он до последнего надеялся, что я передумаю. Но я не передумала. Даже Богдан, кажется, меня понял, а Олег вот не сумел. Со дня моей свадьбы мы не виделись. Олег пропал. Он не поддерживает отношений ни с кем из наших. Даже его брат, Руслан, говорит, что ничего о нём не знает… Оттого-то и мучает меня эта тоска… Что с ним? Где он сейчас? Не нуждается ли он в помощи? Жив ли он вообще?
Я смотрю, как Илья хлопочет возле плиты. Я смотрю на своего красивого, уверенного в себе, радостного мужа и понимаю: я должна найти Олега, я должна увидеться с ним ещё до родов. Усилием воли я заставляю себя не вскочить с табуретки и не побежать сейчас же к Руслану. Хоть какая – то зацепка, хоть какой-то намёк… Хоть какая- то ниточка, которая приведёт меня к Олегу.
Я найду его. Он нужен мне, нужен, иначе я буду страдать.