Пальцы дождя в ознобе дрожат,
Выбивая фальшивую звень,
Разбитый фонарь дорогою в ад
Зло рассекает тень.
Медвяным объятием душит тоска,
И я удивляюсь себе:
Мне чем-то надломленность эта близка,
Распятая в мрачной мгле.
Но каждый вечер иду я к окну,
И снова – сладкая дрожь,
Лишь только привычно в него я взгляну —
Разбитый фонарь и дождь…
Ах, какой вечер!
Сумраком сжатый,
Приплюснутый небом к земле, как ладошкой,
Хитросплетениями тороватый
Запахов, звуков и звёзд за окошком…
Ах, какой вечер!
Камином согретый,
Даруя надежду, мне грёзы навеет —
Пронзённый горящей свечой, как стилетом,
Слезы не прольёт и слезам не поверит.
Ах, какой вечер!
С томною ленью,
С музыкой шорохов где-то над крышей…
Я ощущаю в такие мгновенья
Свою сопричастность данному свыше…
Быть иль не быть? – шекспировский вопрос.
Что выбрать мне? На чём остановиться?
Когда же ТО мгновение случится,
Где ж та соломинка, чтоб ухватиться?!
Проблемы сразу встали в полный рост,
Секут внахлёст –
Жизнь на износ!
И под откос?
Так просто вдруг уйти в небытие…
Так просто… И до боли это сложно…
Я смерти не боюсь… Нет, это ложно…
Увы… принять решение… невозможно…
Пока ещё болезнь берёт своё…
А забытьё?
Как помело,
Всё подмело…
Как больно мне… а значит… я… живу!
Я есть. Жива! Мои мудреют мысли…
Я снова ощущаю силу жизни –
И рано рассуждать пока о тризне.
Болезнь ещё не подвела черту…
Иль я в бреду?
Что в нём найду?
Дум пустоту!
Цепляться вверх! Всё выше… выше всех!!!
Я быть! Я жить! Существовать желаю!!!
Я всё смогу! Я сильная! Я знаю!
Я каждой клеткой это ощущаю.
В неравной схватке ждёт меня успех!
Иль это смех?
Мечтать не грех!
Нет, выше – вверх!!!
Как в юности все значимо бывает!
И кажется – пустяк, но сколько лет
Ту встречу я с волненьем вспоминаю,
Оставившую в жизни дивный след…
Цвела сирень, так тихо в парке было!
И голову кружил мне аромат,
Когда я вдруг случайно ощутила
Тревожащий неуловимый взгляд.
Я вся притихла. Руки онемели.
И оглянуться не хватило сил…
Но кто-то подошёл и веточку сирени
Мне тихо на колени положил.
Потом исчез, как призрак, как виденье —
Но что же взволновало так меня?
Наверное, весна и головы круженье…
Какое счастье, что сирень цвела!
Горят, как в юности рассветы и закаты,
Манящей жизни убыстряя бег,
Но берегу я ветку, что когда-то
Мне подарил случайный человек.
Ла-донь подвинь —
Динь-дон, дон-динь!
При-жми к груди —
Душа гудит!
Набат церквей
В душе моей!
Глаза – в глаза —
Любви слеза,
Не сбере-жёт:
Насквозь прож-жёт!
Дви-женье рук —
Твой сердца стук!
Как клич, как зов,
Как дар богов!
Дон-динь, динь-дон —
Душ пе-ре-звон!
Церквей набат —
Сердца стучат…
Душа прорастает травою забвенья,
Мозг, иссечённый болью, туманится,
Избитое в кровь ежедневным мученьем,
Сердце с бедою такой не справляется
И кровоточит, теряя по капле
Жизнь, что всегда меня цепко держала,
Даже у ней, видно, силы иссякли,
Или со мной она быть приустала?!
Нет, ещё может! По сердцу! По сердцу!
Порастеряла здоровье по весям.
Трудно мне, больно, и некуда деться:
Сузился мир, стал опасен и тесен…
Эй, погоди! Охолонь! Не усердствуй!
Побереги эту каплю живую —
Здесь, это здесь – в недрах самого сердца —
Строки слагаются – значит, живу я!!!
Погублен безвозвратно день,
Когда витает дух сомнений
И ощутима лишь мгновений
тень.
А привередливая ночь
Погрузит в тишины безбрежность,
Уйдёт в небытие мятежность
прочь.
Свеча подарит мыслям свет —
Придут незваными гостями,
Я тщетно черпаю горстями
бред.
Рой несуразностей притих —
И в сонме мыслей, рифм, созвучий
Родился в муках мой певучий
стих!
Умоляю ненаписанными письмами,
И моими затуманенными мыслями,
И нестрашными нынче морозами,
И склонившими ладони берёзами,
И неласковым слезливым городом,
Обескровленного сердца холодом,
Серым небом.
Коркой хлеба,
Чёрным вороном —
СМИЛУЙСЯ!
Нежностью твои дороги выстелю,
Чтобы понял ты, а в чём же истина,
Что душа моя измотана бессонницей,
Страхом, что в бессоннице хоронится:
Разными путями стали двигаться,
А вот перекрёстка не предвидится!
Не плутай в ночах,
Не руби с плеча,
Когда боль кричит,
Помоги смолчать —
СМИЛУЙСЯ!
Что такое любовь? —
Это песня без слов,
Это голос души,
Это грёзы в тиши —
В них надежда моя и вера.
Что такое любовь? —
Это ночи без снов,
Это боль, это бред,
Когда выхода нет,
Это сладость страданий без меры.
Что такое любовь? —
Это звонкая кровь,
И дрожание рук,
И сердец перестук,
Когда чашу любви выпить надо.
Что такое любовь? —
Это близости зов,
Нагота, но не срам,
Что изведал Адам,
А запретный-то плод так сладок!
Что такое любовь? —
Это жизнь без оков,
Это воли расцвет,
Это глаз твоих свет,
Это солнце в крови без ненастья!
Что такое любовь? —
Жажда встретиться вновь,
Это море цветов
И стихия стихов —
Это то, что зовётся счастьем!
Ночь тяжестью легла на плечи,
Душа обмякла и ищет забвенья,
Чадит сгоревшей свечою вечер
В уединении уединенья.
Я одинока,
как актёр в глуши,
Торжественна,
как плац перед парадом,
Застывшая,
как смертник перед адом,
Прицельным адом
мёртвой тишины.
Но мысль наотмашь и плетью, и плачем
Бьёт по душе, надсадно гнусавит,
Как будто право быть главною клянчит,
И жжёт, пламенея, до одури давит…
Про стыд позабыв,
ждёт любовных утех,
Любуясь собою,
мечтает о власти
И обжигающем душу
злом счастье
Лишь для себя:
наплевать ей на всех…
В цветенье духовного первородства
Вонзилось фривольной мысли кипенье,
Как наваждение, как сумасбродство
В уединении уединенья.
Стал пеплом пыл,
хотя и рвался ввысь,
И раж исчез
истлевшею рубахой,
И ветер выл,
и лес кряхтел и ахал,
Где мукой родовой,
венцом и плахой
Пылала,
корчась от бессилья,
МЫСЛЬ!!!