Снег сошёл, дни наполнив теплом.
Мир застигнут врасплох апрелем.
Равнодушно, как сноб он, и как будто без цели
отмеряет весну день за днём.
Вечерам вновь подарены смех и прогулки,
на качелях больших за окном, флешмобом,
я смотрю, как сбивается в группки
старшеклассников рой, слышу их гомон.
Но радует больше… нет, не больше. Сильнее!
Земля на подметённых газонах,
первые листья и стрелки цветов.
Птиц вернувшихся пение, —
Мой потерянный Рай! Он из детства и снов.
Но у каждой эпохи —
свой образ, печать.
Проставлены временем
хоть где; в нашем бывшем дворе.
Я смотрю в них как в лики,
наяву и во сне,
и не вижу в теперешних
шуме и пыли постылой
ни детства Весны, ни простора двора,
ни случайного дыма,
ни деревьев. Лишь ряды иномарок.
Равнодушно всё, зло и уныло.
И представить не мог, что будет так.
А не как-то красиво…
Осень жёлтым цветом грустна.
А весна каким цветом печальна?
Кто-нибудь знает? «Весна-красна!»
Я – нет.
Всё сочинили давно гении.
И в сотне страстей признались,
и певица спела Шекспира сонет,
но каждый прожитый год мне
прибавляет горечи. Но не свет.
Где ты, мой Рай? Я нуждаюсь в тебе!
Как же мне плохо, Отче!
Гроза началась…Я не пьян.
И весной одиноко очень.
А утром птица запела окрест
волшебными трелями.
За открытым окном, для меня как будто.
Светало легко, поминутно.
Тепло и дожди
пришли раньше двумя неделями,
мой потерянный Рай дал мне знать:
«Я есть!»
Вместо постскриптума
И Жизнь, как широкий тайный ручей,
незаметно, но упрямо дальше течёт.
И новый Ромео сегодняшних дней
Джульетты набирает домофон и ждёт.
Молодой симпатичный парнишка…