Поле синее в опале
У сорвавшихся ветров,
Небо стало цвета стали
Над изгибами холмов.
Травы стелются волнами —
Васильковой бахромой,
Отзываются строками,
Что звучат наперебой.
Путник робкий заметался,
Всех шагов теряя суть,
Ведь в дороге замечтался
Во надеждах отдохнуть.
Стрелы быстрые стрижами
Замелькали над ковром
Меж словами и мечтами,
Что рождаются тайком.
А потом в зените лета —
На потеху иль за грех —
Грянул гром июльский где-то,
И дождя пролился смех…