Мальчик, играющий в мяч - читать онлайн

Размышления 3 Мысли под звуки Осеннего блюза

А ты знаешь, Читатель! Каждое Время Года звучит по-своему.

Так, например, Зима.

Для музыки Зимы много инструментов не нужно. Достаточно одного… Что-нибудь – попроще! Балалайка, пожалуй, подойдёт!

Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса. Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню! – То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бешенными, ярмарочными переборами… И вдруг!.. Ррраз!.. – Резкая остановка! Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер-холодную зону «Абсолютного Нуля» и мгновенно застыли в полёте! Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время в воздухе, как будто задумавшись о чём-то бесконечном…, и…, превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю!.. И балалайка вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Российских просторах… И это продолжается долгие четыре – пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…

А как звучит Весна?!

Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно…

Чего не скажешь о Лете…

Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно! И! Всё же! Ещё больше!

И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой. Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония. Всеобъемлющая и всепоглощающая. Когда кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! Или лучше сказать – ВСЁ становится Музыкой!

Но вот затихает Летняя какофония.

Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру недоигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительного Летнего музыкального буйства, нестерпим. Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами!

Но эти импульсы становятся реже!

Ещё реже!

Ещё!

Всё!..

Похмельные страдания ушли. Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза! И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вскарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень. С вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом. Медленный, тяжёлый взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла. Потекла. Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя холодный, вязкий, тягучий и нескончаемый Блюз… Блюз Осеннего Сна.

Уходит

уставшее лето,

Закрыв

за собою

дверь

На задвижку дождя.

И, словно…

Бабочки в клетке,

Мечутся

звуки

блюза

Осеннего сна.

Блюз

осеннего сна -

Монотонная

Грусть дождей.

Торопливые

Летние сны

Вдогонку за летом

Спешат,

Оставив сухие глаза

И сырую постель.

Сон…

Нам нужен сон,

Ведь только во сне

Мы сможем уйти от дождя.

Дождь

больше не будет дождём,

Когда жизнь

отразится

в кривом зеркале сна.

Эй!

Ты куда спешишь?

Ты

почему не спишь?

Ляг в постель и закрой глаза

И во сне

попытайся постичь

философию сна.

Надолго ли

этот дождь?

Быть может, на год,

А быть может,

всего лишь на день.

Пароходы

уходят к Солнцу,

На земле оставляя лишь дым

И круги на воде.

Горький

коктейль страданий

Сделает чище кровь.

Мысленный хаос

пройдёт,

когда кончится дождь,

Но дождь не проходит,

И всё начинается вновь.

Плоскость

становится сферой,

Форма

стала

объектом

воображения,

Плотность

Теряет тело,

И если

Закрыта

дверь,

То ломаются стены.

Эй!

Ты опять не спишь?

Я же просил тебя спать!

Если ты не уснёшь,

то ты можешь

сойти с ума.

И тоже

будешь

петь блюз

осеннего сна.

Пароходы

Входят в пике

С последними

звуками

блюза,

Падают

вниз,

и что-то

звенит

в голове.

Ведь сон – это жизнь,

ПреломлЁнная в призме иллюзий.

ПреломлЁнная в призме иллюзий.

в призме иллюзий…

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий…

Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,

Ещё вчера казалось: лето на века.

Сегодня –

первый снег

ласкает

землю…

И елозят

свинцовые по небу облака.

Вот так и мы,

Зажатые в тисках погоды жизненной:

Вчера – тепло от встреч,

сегодня – расставаний лёд.

И от того, что мы ещё вчера считали истиной,

Сегодня слякотью нелепости несёт.

Ещё вчера песком Надежды посыпали мы дороги,

Под солнцем Веры смело шли вперёд –

Сегодня застилает путь туман тревоги

И изморось неверия гнетёт.

Ещё вчера смеялись над прогнозами:

Нас веселили зависти ветра.

Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,

Ещё вчера

Ещё вчера…

Осень – старая сука безродная –

Поскользнувшись, на землю упала.

Ткнулась в грязь беспородною мордою,

Вёдра с красками расплескала.

Распласталась на брюхе ободранном,

Брызнув в морось унылые слёзы.

И качали холодными бёдрами

оголённых стволов

Берёзы…

Скоро снежною безнадёгою

Запорошит осеннюю суку.

Что останется? Лишь немногое:

Встреч калитка, замОк разлуки,

Печь натопленная воспоминаний,

Дом мечты у дороги млечной,

Незакрытый сарай страданий

И души опустевший скворечник…

Гитара с одной струной

Висит на стене холодной,

В одиноком шкафу пиджак

Сохнет на плечиках сломанных.

На кровати, тихо поющей,

Одинокий сидит человек

И стержнем от сломанной ручки

О своём одиночестве пишет.

В окошко с одним стеклом

Залетел одинокий ветер,

Он подсел на кровать к человеку,

По спине погладил согнувшейся

И запел заунывную песню

Об одинокой жизни

На Земле – одинокой планете…

Я словно пешеход неторопливый

Иду… Бреду… И каждой встрече рад.

Бреду, гремя ключами от квартиры,

В которой сроду деньги не лежат.

А в голове бесцельно, суетливо

Словесный вновь кипит эксперимент.

А я бреду, бреду один, бреду уныло,

«Больницы Счастья» вечный пациент.

На улице дождит.

Промозгло.

Сыро…

Обычный день в унылой средней полосе,

И лишь два одиноких пассажира

На чёртовом кружатся колесе…

Появился на лицах румянец,

Закружил листопад сомнений,

Отражает лУжевый глянец

Депрессивные настроения.

Кто-то смеётся, а кто-то плачет,

Кто-то любовь предает забвению -

Всё это вместе зовут не иначе

Как «осеннее обострение».

R:

Ах!.. Осеннее обострение!

КрУжит на колесе обозрения.

С каждым днём всё острее оно,

Но!..

Мы идём вместе с ним в кино.

Мы с тобою опять этим летом

Не смогли побывать на море,

Но таких, как мы, на всём белом свете

Только двое нас, только двое.

Только двое нас – это значит,

Не важны нам чужие мнения,

Ведь друг друга мы с тобою

зовём не иначе,

Как «осенние обострения».

R:

Ведь осеннее обострение

Кружит на колесе обозрения.

Под дождём жуёт эскимо оно

И по лужам идёт в кино!

И всё же, как любит лето наш загадочный Русский народ!..

Вероятно потому, что на доброй половине территории нашей великой Родины лето совсем короткое. А кое-где его и вовсе не бывает…

Мы так любим лето, что даже придумали новое время года. Придумали, вставили его в середину осени и назвали «Бабьим летом».

Слушай, поколение «Васаби»,

Что поведали мне наши старики!

Как-то раз простой российской бабе

Сделали подарок мужики.

Подарили не духи и не конфеты,

Не ведро, не коромысло и не бак.

Подарили бабе «Бабье лето»,

Подарили бескорыстно, просто так.

Баба надушилась, нарядилась

В ситцевый цветастый сарафан.

Распрямила, словно гибкая осина,

Свой уставший непослушный стан.

Осень жизни будто отступила,

С листопадом годы унесла.

Закружило

лето

бабу,

закружило!

И по новой, баба расцвела!

Я к чему веду рассказ об этом?

И к чему мой стихотворный шаг?

Мужики! Дарите бабам лето!

Каждый день!

И бескорыстно!

Просто так!

Снова осень дождём прогоняет лето,

Зашуршал опавшей листвой

суетливый ветер,

Снова низкие облака

Прячут мою звезду…

И уснуть до утра не могу…

Через тысячу лет на том же месте

Кто-то снова вспомнит куплет

Из забытой песни…

Но немыслимо далека

Завершающая строка.

Где же мне отыскать ту строку?

R:

Месяц и год,

А может, даже века

Мимо пройдут

И не заметят меня,

И немыслимо далека

Завершающая строка.

Где же мне отыскать ту строку?

Только в мире теней не бывает тесно,

Всё прошло, и логичный финал

Завершает пьесу.

Только Осень, забыв про сон,

Надрывается за окном

И смеётся дождём мне в лицо

За окошком плакала

Осень золотая,

ЛУжевой заплатою

Душу мне латая.

Скоро уж с оказией

К нам Зима притопает,

Ледяною вязью

Душу мне заштопает.