За порогом поле,
бурная река,
сочных трав раздолье,
горы… и века…
Издревле держали
путь мужчины отсюда,
и спешили вновь к порогу,
где ждала жена,
где играл ребёнок,
на пыльной дороге
оставляя следы своих ног…
Этот Дом словно странник,
присевший на время,
этот Дом словно город
призрачный, манящий:
кого только не привлекал он к себе?!..
Кого только не приютил этот дом?!..
Тёплый, милый,
далёкий от будней рутинных…
Налетающие с четырех сторон
ветры, ударяясь,
полёт замедляют и улетают смиренно…
как вестники смены времен –
юрту дождем обливая,
пугая пургой, снегопадом,
распляшутся и умчатся.
А Дом – остаётся на месте
загадочный, неповторимый –
облик предков далёких –
покрытый тайной Вселенной.
Веками Белая Юрта –
образ Родины, дух народа!.. –
свидетель тысячелетий,
память веков прошедших,
заветы отцов постигший.
Символ волшебно сияет,
своей красотой возрождая
из пепла и крови столетий
надежду и волю к счастью.
Белая Юрта впитала
слезы и радость народа.
Из поколения в поколенье
кружит над Белой Юртой
дым очага, крылатой птицей
к отчему дому
вновь и вновь возвращая…