Пролог


Третий день шел дождь. То лил, то капал. Но не думал прекращаться.

– Бабушка! Ну, бабушка, же! – Небесный Художник топтался рядом и хотел, чтобы его выслушали.

– Внучек, я тебя слушаю. Говори, – бабушка даже головы не повернула.

– А когда уже отпустишь меня на землю? Скоро закончиться дождь?

– Скоро! Во-о-о-он те тучки доплывут до меня, – она показала рукой к горизонту.

Художник вспомнил, что предшествовало долгим дождям…

Это было ярким весенним днём. Как обычно, спустившись по небесной лестнице, прихватив с собой краски и кисти, Художник поскакал по залитой солнцем земле.

В лесу позвенел колокольчиками ландышей, добавил им белизны и яркости.

Пощекотал у ежа пузико, подставленное под теплые лучи солнца.

Приоткрыв лисью нору, впустил в нее солнце. Лиса вылезла, жмурясь.

Погрозила лапой: разбудил, мол, зачем?

Прошел муравьиной тропкой к берёзе и подставил ладони для берёзового сока.

Напившись, присел отдохнуть у речки. Там росла красавица ива. Она нежно шелестела тонкими молоденькими листочками, зябко ежась. Художник погладил гладкую кору.

– Ты красивая! Нравится тебе тут? – спросил он.

Ива затрепетала. Она сбивчиво начала рассказывать о ветре, который обещал вернуться.

Художник любил истории. Он заслушался и пропустил первый раскат грома.

– Ой, опоздал! Бабушка уже сердится! Он посмотрел на небо: оно все было затянуто тучами. И попадет же мне!

Раскат грома говорил о том, что бабушка уже заждалась внука.

И побежал, уворачиваясь от молний, которые метала Грозовая Туча…

Чтобы немного удержать внука на небе, она и выпустила затяжные дожди.

– Совсем от рук отбился. Скоро и не удержишь возле себя, – думала она.

Художник рассказал ей историю про иву и ветер.

Бабушка взяла приплывшую тучку, хорошенько встряхнула ее и передала внуку.

– Сделай из нее иву!

И Художник постриг похудевшее облако. Смоделировал из него лоскуток, похожий на дерево, раскрасил его и отдал бабушке.

Бабушка собирала лоскутную картину. Бережно приняла от внука лоскуток – дерево и начала пришивать паутинными нитями.

Картина получалась удивительная. Полотно было соткано из радужного света и звёздной пыли. Ветер старался, переплетая их плотно, ниточка к ниточке.

А на нем каких только лоскутков нет! Каждый лоскуток – история —необыкновенная и волшебная, простая и незамысловатая, таинственная и иногда даже страшная. Столько сюжетов на этой картине.

Облака и даже ветер, устав за день, приходили к бабушке Грозовой Туче посидеть и погреться у нее в небесном уютном доме. И каждый рассказывал историю.

Но самые интересные рассказы были у бабушки. Она знала не только небесный мир, но и мир людей, мир прошлого и будущего.

Лоскутные истории очень любил юный небесный Художник.

И долгими вечерами, проводив солнце за горизонт, он просил бабушку:

– Ну, расскажи, бабушка! Ты знаешь, как все начиналось?

– Знаю. Слушай, – она развернула край лоскутного полотна и начала рассказ.